На парковке не происходило ничего. Итан медлил. Тишина и спокойствие давали простор для предположений. Быть может, полицейские уже устроили засаду и ждут отыгрыша классического сценария с возвращением преступника на место преступления? А может, этот район насколько неблагополучный, что всем пофиг, трупом больше или трупом меньше на улице? Видит ли кто Итана сейчас, как он сидит в машине с заглушённым двигателем и выключенными фарами? Вроде бы он, Луи и Келли всё сделали правильно и более-менее замели все следы. Более-менее. По крайней мере, те следы, которые вели от трупа к Луи. Ведь так?
Мысли Итана прервал появившийся на тротуаре прохожий. Высокий светловолосый патлач неопределённого возраста. Лет двадцать-двадцать пять. Его волосы были грязными и спутанными, и за ними было не разглядеть. Он был одет в военную брезентовую куртку цвета хакки, похожую на ту, что была на сожжённом трупе. Куртка была грязная, будто парень уже не первый год жил на улице. Она висела на нём мешковато из-за худощавости его фигуры, но этот бездомный парень не выглядел жалко. Он выглядел опасно. Что-то опасное в его походке, в его манере держать голову, в его некоторой диковатости. В голове Итана щёлкнуло: он видел Сородича, в этом не было сомнений.