Война - это странная штука. Кому-то она кажется чем-то благородным и романтичным даже. Красивое действо, где ты, под огнем не самого меткого врага вытаскиваешь из под огня раненого товарища, выкрикивая пафосные фразочки, отстреливаясь от наседающих недругов. Все в дыму, где-то разрываются снаряды и развеваются на ветру изрешеченные стяги.
А для кого-то это лишь жестокость, грязь и боль. Ужаснейшее изобретение человечества, позор всего людского рода. Да и не только людского, чего уж греха таить.
И может быть в чем-то правы обе стороны, но истина все же, другая.
Вот некоторое время назад, десантник, ты несся над океаном в хлипком челноке, под зенитным огнем и молился о том, чтобы челнок не сбили и ты не отправился бы кормить местных рыб. Тебе было страшно.
Страшно было и на земле. Пусть имперцы и не успели сработать по отделению изо всех стволов, но многие другие десантники погибли. Ты не хотел разделить их участь. Ты хотел отомстить.
Теперь ты идешь по холмам, сверху по имперским позициям из орудий чудовищного калибра бьет целый космический корабль, в небе вспыхивают и тухнут множество термоядерных "солнц". Это удивительно, ведь такого ты никогда не видел за всю свою жизнь.
В какой-то мере, война - это эмоции. Страх, гнев, удивление.
Лоуренс, бывало, задумывался о таких вещах, строя незатейливые, немного философские и в чем-то банальнейшие рассуждения. В основном, коротал так время.
Но очередная дорога десантника закончилась. Цель достигнута, капрал раздает приказы.
- Есть, Джош. - Кивая головой отвечает Девис.
Аккуратно укладывая гранатомет и пулемет на землю, раскладывая лопату, гранатометчик обращается ко второму номеру - Ну, приступим.