Сон.
Тёмный лес вокруг. Деревья, тянущиеся своими сучковатыми ветвями к тебе, стонущие под порывами ветра, шепчущие что-то. Грунтовая дорога, теряющаяся во мраке ночи и одинокий фонарь впереди. Кажется, будто за тобой кто-то гонится, ведь сзади слышно всё приближающееся сопение. Оно всё ближе и ближе и вот ты почти ощущаешь на своем затылке горячее дыхание, но не можешь повернуть голову и бежишь, бежишь вперед, к одинокому огоньку, обещающему спасение и защиту. Когда до фонаря остается не более десятка шагов, из темноты проступает фигура человека, что держит в руке тот самый источник света, к которому ты так бежал. Человек в пыльном черном плаще и низко надвинутой на лоб шляпе улыбается.
- Не бойся, - говорит он, протягивая тебе руку, - Я отведу тебя домой.
Решиться на побег было сложным делом, но Бог свидетель - почти все дети из приюта Блэквудов ни минуты не сомневались, когда пришло время. Никто не мог вспомнить, кто первым заговорил о побеге, кто зажег огонек из которого разгорлось пламя бунта. Но сейчас сомнений не оставалось ни у кого.
Был поздний августовский вечер, когда дети собрались на втором этаже приюта, чтобы решить последние детали. Сбежать нужно было максимально тихо - это понимали, наверное, все. Но вот как именно сбежать, пытаться ли что-то унести с собой или, быть может, угнать лошадь - это были насущные вопросы. Все воспитанники знали, что сон у миссис Блэквуд очень чуткий, а у мистера Блэквуда есть ружье и револьвер, которыми он порой пугал прогневивших его детей.
Сейчас хозяева приюта спали внизу в своей спальне, но разговаривать нужно было очень-очень тихо, прислушиваясь к малейшему шороху за дверью - миссис Блэевуд умела подниматься на второй этаж совершенно бесшумно и ты понимал, что она рядом лишь получив удар палкой по затылку.
Сквозь два маленьких окошка проникало очень мало света и собравшиеся почти не видели лиц друг друга. Это было даже немного страшно, но больше - волнующе. Очень странно было думать о том, что это - их последняя ночь в приюте. Если, конечно, всё пойдет хорошо.