Запах горячего асфальта бил в нос и заставлял голову немного кружиться. "Виной всему жара, - думал Генри, - эта чертова жара виной всему." Чему именно она виной, мистер Дарквуд не мог определиться, то ли дело было в этой поездке, а может в этих посторонних взглядах, которые словно стрелы туземцев разили из джунглей, ковыряли его одежду и лицо.
Он переступил с ноги на ногу и попытался вздохнуть полной грудью, сбросить груз мыслей и отвлечься, но вышел лишь жалобный всхлип. В груди тихонько пискнуло и защекотало - Генри зашелся в приступе сильного кашля. Лицо побагровело, взамен синюшных губ. Еле заметные крупинки слюны срывались и падали на раскаленную дорогу, практически в тот же миг испаряясь. Лишь спустя несколько мгновений Генри удалось справится с кашлем, он упер руки в колени и перевел сбившееся дыхание."Проклятый кашель, чертова жара!" - Генри все больше и больше злился. Злился на окружающих, на мистера Чапвэла, который отказался принимать его на работу, злился на свою стареющую мать Абигеиль Дарквуд, которая твердила своему сыну, что он рано или поздно таки добьется успеха. И конечно злился на себя, хотя искренне пытался упрятать собственные укоры поглубже...
Пора было ехать. Генри грустно взглянул на небо, увидев лишь расплывающееся марева и бесконечные потоки света, опустил голову. Вытер платком шею и, взяв чемоданы, направился к автобусу.