В триста тридцать седьмой раз за сегодня Максимилиан Титов соизволил отбросить коньки, а иначе говоря умереть. Признаться, часть его испытала разочарование от такого исхода событий, но другая - облегчение, наконец-то организаторы закончили эти "голодные игры" и можно смело отбыть в мир иной, без мечтаний, попыток отомстить и прочей лабуды. Быть может на сей раз сансара повернется не филейной стороной колеса и ему повезет родиться каким-нибудь Брэдом Питтом или на худой конец Асой Баттерфилдом. Увы. Не свезло. Вокруг снег, слова Кузнецовой окаываются правдой, где-то здесь всё же была зима... Люди кричат, они всегда кричат, шумные, грязные... Мерзкий Балашов... Но снежинки кружатся вокруг, снова... Холодно. Больно. Сумки лежат на парковке. Далее юноша работал на рефлексах, метнулся к своим вещам, судорожно пытаясь откопать в них всё что угодно и надевая на себя всё подряд... Не Замерзнуть. Выжить.
"Дорогой дневник, кажется, наши метания наскучили организаторам этих игр и они решили просто проверить кто выживет... Ну то есть проверить меня".