Всегда мудрствовал Фока на тему того, как же боги так смогли сотворить человека. Вот чудно и все тут: понятно чо тварь божья, понятно чо и как зверь какой с зубами да ногами. Дивно ведь другое: каждый раз, когда на небосклоне начинает маячить то, что завсегда о двух половинках, человеку настает вроде бы конец. Ан нет! Тут он, человек ентот, изворачивается как уж, голову ломает, кряхтит, за локоть укусить себя норовить, а выход-то находит.
Смекалка! Не измерить, не научить, не пощупать. Даже коли булатом животу пригрозить – отдать аль забрать не получится. Хорошо это, аль плохо, Фока не знал, да и не нужно ему то было.
– Вот уж бухнул: придумай! - тать перепугано сглотнул ком слюны, вернее попытался прогнать его, потому как супротив огня еще тать не ходил...
А время так быстро кончалось, ох и быстро. Товарищи туда, коза вон, огонь поперед, волк бац! Куда уж думать тут?
– Эй! Захухря рогатая! Кому говорю? - бежал Фока к козе, вернее за спину пытался зайти, а сам думал про себя: "Ой дурак, ну дурак..." - Поди не осталось ни одной детки-шаврика?