- Спасибо, Микула. - Тихо сказал так, чтоб лишь богатырь услышал. - Помог ты мне. А может, и не только мне. Всеслав Варандеевич меня когда-то звали. Прощай.
Не задерживаясь более, продолжил путь свой неспешный дальше, в степи, сверлимый в спину ненавидящими глазами дружинников. Хуже стрел и пуль такие взгляды. Как далеко на юг уйти надо, чтоб прекратились они? Есть ли на земле русской место, не тронутое кощеевой поганью?
"Теперь уж точно нет такого места." - Подняв голову к вечно-серому небу, подумал Всеслав. "А значит, покоя мне тоже нет. И поделом."
Бескрайние степи вокруг с пожухлой от сумерек травой. Зеленым морем когда-то переливались под ветром, теперь больше на пустыню похожи. И здесь он собирается найти Рощина? Иголку в стоге сена и то попроще будет.
Но - должен. Не нужно мертвому есть и спать, идти он может без перерыва. Вода камень точит. Главное - шаг сделать. И второй. И третий...
И вот уже не один идет степью Всеслав. Голос, вечный спутник, с ним рядом идет. Мучает, насмехается, сон с явью мешает. Сегодня, гляди ж, Кощеем обратился. Соловьем заливается, все по уму, по разуму говорит. Как раньше прямо. Вот только Варандеевич нынче не тот.
- Сгинь. - Отвечает он коротко, продолжая путь.
И ничего больше за эту беседу не говорит. Шаг, еще шаг, третий...