Что-то в голове щёлкнуло.
Какой-то глубоко запрятанный механизм.
Окровавленные трупы всё ещё стояли перед глазами Кёрка, лишившиеся конечностей, лишившиеся жизни. Разорванные на куски тела, остекленевшие глаза. Багровый цвет, раскрасивший зелень джунглей в аляпистые алые пятна.
Смерть была слишком близко, свистела в воздухе свинцом, ужалила руку. Она пугала его. Эта пропасть, в которой он едва не оказался…
Но что-то произошло сейчас. Все эти мысли остались на периферии сознания перед пониманием, что эта грёбанная сука едва не грохнула Дастера…
Том давил на спусковой крючок без эмоций. Без каких-либо сожалений. Среагировал раньше, чем смог полностью осознать происходящее.
Опасность. Необходимо её устранить. Пока психопат не выстрелил ещё раз…
Кажется, сукин сын действительно сдох.
Кёрк не проверял. Не было времени разглядывать распластавшееся на траве тело. Не слышал и за бомбёжкой щелчка осечки, произведённой пистолетом Трэвиса.
Схватил Рида и рванул, что есть сил, по направлению к базе…
Такой марафон, какой ему пришлось преодолевать сейчас, он никогда в жизни не забудет. Если вообще добежит до места назначения. Ещё и Дастер, мать его, не прекращал кашлять кровью и тормозить Тома, а в какой-то момент и вовсе упал на колени. Снайпер разрывался между побуждениями поднять товарища на ноги и, оставив его, свалить побыстрее…
Рид, вроде, оклемался. Том всерьёз опасался, что Джо за их последующую пробежку тупо упадёт и больше не встанет. Но чёрт с ним, если так – он сам отказался от поддержки…
И Кёрк бежал. Бежал так, как не бегал никогда в жизни.
Холодный пот прошиб, где-то внутри замерли судороги страха. Внутренности сводило: парень живо себе представлял, как очередной снаряд падает в метре от него и отделяет туловище от ног…
Твою мать.
Беги, Томас, беги.
…Деревья поредели, сквозь листву показался силуэт джипа и несколько знакомых фигур. Они передвигались, кричали, но Том совершенно не обращал на это внимание. Кажется, он даже забыл, что где-то позади по-прежнему раздаётся хрип раненного Дастера.
Том буквально влетел в машину, опустившись в сидение и тяжело дыша. Расширенными от ужаса глазами глядел куда-то вперёд себя. И повторял как мантру: «Пиздец. Это пиздец. Я мог подохнуть. Это был…»
Джип тронулся, и Тома прижало к спинке сидения.
Джип резко вывернуло в сторону, и Тома швырнуло туда же.
По джипу забарабанил свинцовый ливень, и Том пригнулся.
Кажется, в эти мгновения парень существовал в каком-то автоматическом режиме. Реальность перед ним словно покрылась непроницаемой плёнкой. Звуки – словно назойливый шум в ушах. События – словно кадры из кино, но никак не из жизни. Не из его жизни…
Все стреляют, значит, и Том будет стрелять.
Хоть бы вылезти из этой передряги живым...