День обещал быть жарким.
Земля уже выдохнула ночную прохладу, капельки росы испарились под безжалостными солнечными лучами часа два назад, и столбик термометра, который каждый раз себе представлял Сэм в таких случаях, медленно и неуклонно полз вверх, грозя прорвать запаянный конец у верхней шкалы и гейзером взметнуться в безоблачное небо. Изредка налетающий ветерок позволял лишь надеяться, что это произойдет нескоро.
Временные и весьма условные удобства, предоставляемые военной базой в Кхесани, тоже остались где-то там, позади, в двух или чуть меньше часах езды. Что более дерьмового можно было придумать для начала дня, чем тащиться на поиски какого-то ублюдка, который залил рацию блок-поста кока-колой?
Саманта практически не сомневался, что пропажа связи произошла по вине своих. За все время пребывания во Вьетнаме он успел насмотреться на косоруких идиотов, которые могли воткнуть клеймор не той сторой, шмальнуть в своих на патруле, обжечь себе руку при взведении фальшфейера... да что уж там, он сам был точно таким же косоруким идиотом первые две недели, но ему повезло — выжить, уцелеть и обзавестись необходимым опытом.
А еще — чутьем. Тихим голосом на подкорке, который подсказывал ему, что нужно делать.
Например — не находиться в остановившемся транспорте посреди леса. Не быть "сидящей уточкой".
Например — не верить мнимой безопасности окружения, потому что хитрожопые гуки могут прикинуться придорожным кустом так, что ты этого и не заметишь.
Например, просто и тупо быть готовым ко всему. Всегда.
Конечно, это изматывает. Зато позволяет жить.
Поэтому сейчас, как только джип скрипнул ручником, Саманта перехватил винтовку за цевье и выбрался из открытого кузова, уперевшись рукой в отмытый борт и успев целое мгновение полюбоваться игрой солнечного зайчика на матовом металле цвета хаки.
Больше он не отвлекался, уперев приклад в плечо, сняв винтовку с предохранителя и опустив ствол чуть к земле. Вокруг было тихо и спокойно, и это напрягало до усрачки.