Шинта. Гарм. Общее:
Топор свистит в воздухе, словно металлическая птица. Он снес бы голову твари, будь она человеком. Но то не человек. Неуловимая дрожь воздуха, миг - и черная ручка утонула в снегу.
А оно приближается.
В бой ринулся Шинта с Эмином на пару. Гарм присоединился.
Не спешит чудище. Но стоило приблизится - сразу же Эмина схватил за горло огромной рукой, играючи уклоняясь от сонма ударов. Второй рукой ноги обхватил. Взмах секиры, удар сокрушительный, прямо в темечко - искры летят, бьют по глазам. Словно булыжник рубишь - без толку. Слепая тварь даже не вякнула, только голову чуть вжала в тощие белые плечи.
Гарму в глаза заглянула, развернув шею не-человечески.
И по самую задницу Эмину ноги оборвала резким рывком, пасть черную отворив.
Глаза-лучи. Глаза-камни. Сияют светом далеких звезд. Разум затуманили. Ослепили. Будто долго-долго на горящий шар солнца смотрел, не мигая.
Ткнул в горло твари ножом Шинта, рубанул по руке, стараясь Эмина, за шею сдавленного, безногого и окровавленного, освободить. Безуспешно.
Но сталь и железо не страшны духу Леса.
Булькает чудовище, сверкая Очами:
Кровь зовёт кровь
Дары приносящий погибнет
* * *
Тром:
Доблесть и смерть. Идут за тобой по пятам. Тень твоя. Твоё второе имя.
Не смыть позора кровью. И жаль, что только духи видят, как ты рвёшься в свой последний бой, словно герой Маан дам-Скульд из древних сказаний, что выследил, выдавил из берлоги и в честном бою обезглавил последнего Дракона.
Нет сомнений - ты бы сразился и с драконом и победителем вышел из этого боя.
Но здесь - всего лишь люди. Пускай их много, а ты - один. Не суть.
Кровавой круговерти хаос. Зажжен пожар, что не остановить. Обагренный, горящий лихорадкой боя, стоишь на коленях на теле, обломком клеймора раз за разом ковыряя кровавую кашу разбитого черепа.
Вокруг испускают дух закованные в железо мертвецы - раздавленные конями, пронзенные твоим мечом, разрубленные и пораженные, признавшие свою ошибку, но - слишком поздно.
Вороны восседают на кронах. Их пир - твоя победа.
Твоя победа - злая дрожь, смертельная усталость. Чудовищной слабостью оборачивается гигантская сила, мягкая проворность кошки - твердостью старого тиса.
И разум, разум твой ослаблен пением битвы.
Ты смотришь на то месиво, что творишь - и не опускаешь рук.
Опускаешь обломок меча в него. Раз за разом. Ветер гуляет в ветвях, обдувает разгоряченное тело. Успокаивает. Духи говорят тебе: "Великий Тром. Могучий. Ему место подле трона Царя".
И мысль непрошеная: ты бы не прочь отдохнуть где-нибудь, даже у чьего-то трона.