Замешкался Тром. Задержался.
Но, лишь затем, чтобы нацелить острие стрелы на ближайшую - самую первую - лошадь и спустить тетиву.
Посмотреть вниз. Поймать затухающий взор Фрита. Отметить привычно: не жилец. Стряхнуть холодные руки с плаща.
Повернуться. И увидеть дичь. А рядом с ней - оседающего Сварта.
Крикнул Тром:
- Герн!
Услышал юнец? Или топот сверкающих пяток приглушил оклик?
Бросился великан к девице. Ухватил за кисть с ножом. Свободной рукой ударил по предплечью. Сильно. Со всей дури. Так, чтоб разлетелась кость с треском громким на осколки мелкие.
Следом в волосы ей ладонью широкой вцепился. Сварта за шиворот прихватил. И потащил. Их обоих.
Далеко, впрочем, убегать не стал. Зашёл на несколько метров в лес, чтоб коней подвижности лишить. Юнца отпустил. Посмотрел: живой ещё? Сказал:
- Отползай.
Девчонку за горло прихватил. Крошечная совсем, на фоне немалой туши бугая. Прикрылся ей - от стрел.
Повернулся. Усмехнулся криво. И потянул клеймор из-за спины.
Будь умней великан - не случилось бы нападения, не застали бы северян врасплох. Значит - опозорен Тром. Значит - смоет бесчестье кровью. Чужой. Или своей.