Ты с молоком матери впитал в себя умение выжить.
Когда тебе было шесть лет, и ты, скользя сквозь туман, пытался поймать королевского серебристого мотылька (это - символ удачи!), не разбирая пути сверзился с отвесной скалы прямо в ледяную реку, и ничего не сломал, но, уже вылезая на берег, дрожа не от холода, но отрезвляющего и выбивающего детскую инфантильность страха смерти, разжал кулак - ты держал в руке Его.
Он сверкал в лунном сиянии, словно драгоценная игрушка дворянских детей. Призрачное создание смахнуло водяную пыль со своих словно стеклянных крыльев и упорхнуло в небесное озеро, в котором купались звезды.
Может, тебя спасла та удача, которую ты, будучи мал и несмышлен, сумел поймать.
Или твои жилистые худые ноги, не знающие усталости.
Нет, знающие.
Свалился на снег, задыхаясь и дрожа. Сердце стучит в бешеном ритме. Скатился с холма кубарем, слыша скрип снега, вскочил и побежал дальше. И дальше. Еще и еще. Забыл обо всем. О матери. О Джуне и Аранисе, и Альвене и Свене, и господах из числа стражи, и тетушке Кнуп.
Услышал тишину и только много времени после понял - ты ушел. Убежал. Только лес дышит северным ветром. Падает колючий снег, крутит поземка.
Ты - один. Наедине с вековечным лесом и его призраками. Наедине с собой.
Со своими мыслями.
Что стало с ними? Что будет с тобой?
Холод кольнул тебя в самое сердце.
Ворон гаркнул где-то над твоей головой. Поднял взгляд - молочно-белая бестия с красными, как пламя в печи, глазами, вцепившись в черную костлявую ветку дерева, бросает на тебя недвусмысленные взоры. Гаркнул еще раз, призывно. Крылья расправив, шагнул по ветке чуть ближе к стволу.
Наблюдает.