Сигберт пытался нащупать упавший осколок, но пальцы были словно бы сделанными из ваты, не гнулись и ничего не чувствовали, пытался поднять клинок, но рука ослабла настолько, что привычный и даже приятный уже вес зачарованной стали прижимал её к земле, пытался выкрикнуть приказ арбалетчикам-минтарнцам, но закашлялся собственной кровью. Мир поплыл перед глазами, всё ускоряя и ускоряя свой бег, сливаясь в неразличимые более пятна цветов, света и теней, а все звуки заглушал гул в голове, становящийся всё более высоким то ли звоном, то ли чьим-то бесконечным криком...
Он звал его. Звал за собой. Звал на помощь. Звал...
Этот зов уже был знаком бывшему рыцарю... Еще с его бытности в Серебряной Страже Эверлунда. Он уже слышал его тогда, когда провалился в темноту небытия после схватки с оборотнем. Тогда он все же вернулся обратно, было ли оно благодаря воле богов, работе лекарей, ритуалам жрецов или его собственной воле к жизни и выносливости... А сейчас? Нет, сейчас тоже ещё было не время уходить.
Сигберт сплюнул кровь на землю. Где-то в сумке должно было быть зелье лечения... Нужно было только добраться до него...
Механика:Sig ST vs death: 1d20 = 18