Сладкий дым царапает горло. Вылетает изо рта тонким клубящимся ручьем к потолку, подхватывается на середине пути едва заметным сквозняком из окна, растворяется.
Зачем это все? Существование бесцельное. Ствол к виску, нажать на курок — и досвидос.
Проходили уже. Не вышло. Не можешь.
Так зачем это все?
А зачем вопросы эти? Лежи да расслабляйся. Это уже травка говорит. Спасибо ей. Значит, уже можно плыть, а остаток — заначить до следующего такого же хренового утра. Которое наступит вот прямо завтра.
Комната медленно вращается вокруг какой-то оси.