Естественно, на его призыв к честной дуэли трусливый брит не ответил. Когда к нему подошли парни из охраны поезда, у него уже не было сил вытащить нож и порезать на прощание парочку ублюдков. Поэтому, его как скота связали и бросили в товарный вагон, к остальным выжившим членам их банды-неудачников. Даже красномордый Черноглазый валялся тут же без сознания. А вот их рулилы, Чарли, не видать... Спасся, везучий сучий потрох. Ну или валяется где-то недалеко от путей с простреленной башкой.
- Если бы ни этот британский задристок, трусливый шакалёнок, гулять бы нам десяток лет без продыху да баб мять, - прошипел Джо в потолок вагона.
- Я слышал из разговоров охраны, что тот кент, который тебя подстрелил, русский, - подал голос какой-то бандюган.
- Кто?
- Русский. Из России.
- Да мне по колено, как называется британская колония, выродившая этого козла! Где бы брит не родился, он всё равно будет подлым, трусливым и способным во время честной драки выстрелить в спину...
Больше Джо не проронил ни слова. Ни во время пути до Топеке, ни во время показушного суда, ни во время казни. Он молчал, надменно посматривая на пришедших на его казнь и улыбался. Чёрт! А ведь он так и не перевалил за сотню застреленных! Пусть и оставил после себя кровавую дорогу, которую не каждый способен оставить, но всё же... всё же пару дюжин жизней до сотки ему не хватило.
Чтобы поиздеваться над ними и унизить на последок, их повесили не за один раз, а по очереди. Все они стояли с петлями на шее, но бочки выбивали из-под ног по одной. И пока один корчился и бился в судорогах, хрипел и брызгал слюной, все остальные смотрели и слушали. Несколько приговорённых не выдержали этого и разрыдались как сучки. Джо молчал. И по-прежнему улыбался. Он сжимал в связанных руках клочок бумаги, сорванный им со стены салуна в каком-то тухлом городишке к югу отсюда где-то полгода назад. Ему понравилась работа художника, хоть его второе имя и фамилию законники переврали, но здесь он хотя бы был похож на самого себя. На тех же листовках, где с именем и фамилией всё было в порядке и стояла приличная сумма в пять тысяч баксов в награду за его поимку, его физиономия напоминала перееханного поездом бизона, полморды которого склевали стервятники.
Грохот упавшего бочонка, стремительное падение вниз, хруст шейного позвонка, вспышка света в глазах и темнота... А когда разжались скрюченные пальцы, под ноги Джо Уильяма Хардиггана, стрелка и грозы Запада, упала листовка: