Стою в буре, освещаемый молниями. Смотрю на удирающих тритонов. Обидно. Знал, что так и будет, но: обидно. Не получилось задорного боя. Вздыхаю. И ору. Вниз. В непроглядную мглу морской воды:
- И ЭТО ВСЁ?!
Гляжу. Меняется что-то?
- ВЕЛИЧАЙШЕЕ БОЖЕСТВО, ПРЕДРЕКАЮЩЕЕ КОНЕЦ ВСЕГО СУЩЕГО, СКРЫВАЕТСЯ ЗА СПИНАМИ ТРУСЛИВЫХ ЗВЕРЕЙ, БОИТСЯ ЖАЛКОГО ОХОТНИКА?
Щурю глаза до боли. Вижу?
- ХА! - начинаю хохотать. - ХА! ХА-ХА-ХА! - Мне не весело. Но смешно. Всплывает в памяти фраза. Другой язык. Другое время. Но подходящая, как ничто иное. Ещё не успев успокоиться, кричу:
- ВЫХОДИ, ПОДЛЫЙ ТРУС!
И сгибаюсь в новом, усилившемся приступе радостных конвульсий.