Скорее всего, сейчас я умру.
Я не уверен, чья это мысль — моя собственная, или Джона Сабика, патрульного, холостого, бездетного и не оставившего в истории о себе хоть сколь-нибудь значимого следа, кроме выдающихся баллов в зачетной ведомости по стрельбе из табельного оружия. Хотя нет, наверняка его имя будет фигурировать в конце концов в новостях, касающихся стрельбы в кафе "У Молли". Вряд ли это тот след, о котором мечтал бы Джон.
Впрочем, меня самого эта мысль не слишком пугает. Я принимаю ее, как констатацию факта, как один из возможных вариантов развития сценария. Он вписывается в рамки импровизации, ведь смерть — это неплохой сюжетный ход.
Я с трудом успеваю разгадать маневры моего противника. Не видя его глаз и лица, я могу лишь по малейшим движениям предполагать, куда последует удар. Глаза — зеркало души, и словно в насмешку над этой избитой фразой я вижу лишь собственное отражение в блестящей и непроницаемой поверхности забрала мотоциклетного шлема. И с каждым ударом он становится только быстрее, не зная усталости, а я... что ж, я все еще так же быстр и ловок, но я слышу собственный пульс в ушах, и легкие мои скоро наполнятся жидким огнем. Гонка со временем не в мою пользу, но мне не надо слишком много.
Я смотрю прямо в шлем моего противника, отмечая его движения краем глаза. И в какой-то момент я проваливаюсь в эту чернильную темноту, заполненную отблесками пламени, взметаемыми хлопьями снега и моей собственной фигуркой, которая пляшет в этом рукотворном аду...
Видение проходит сквозь меня, выбрасывая обратно в реальность, и оставляя кучу вопросов и ни единого ответа. Что это было? Действительно ли это был я? Кто была та женщина? Почему я должен был ее убить? И она — меня? Ворох вопросов кружится в моей голове не хуже метели, которая бушевала вокруг "Форда", несущегося сквозь снег, еще полчаса назад.
Это отвлечение едва не стоило мне жизни, поскольку мой соперник не оказал мне чести побултыхаться в дебрях шуток собственного сознания. Я отшатнулся, едва избежав удара, который разделил бы меня на два не очень равных Джона Сабика — но именно это позволило мне подойти к распахнутому зеву капота на расстояние вытянутой руки.
Мне нет нужды пытаться попасть шипами в моего противника — лента без защелки развернется менее чем за секунду, но зеленоглазому убийце этого времени хватит, чтобы разделать меня как свинью, добраться до Дианы, и после всего он, пожалуй, успеет заварить себе чаю.
Мне надо лишь поставить ленту между ним и собой, чтобы он счел ее достаточно опасной и решил разрубить, как поступил с тросом до этого. Остальное сделает мощный аккумулятор, отличная проводимость стали, и мокрый снег под его ногами.
А мне останется только повторить свой последний маневр — уклониться за долю секунды до смерти.