Я не сразу понял, в какой момент я допустил ошибку.
Было ли ошибочным решение оставить беднягу водителя догорать в фуре? Джон Сабик, патрульный, холост, пытался кричать во мне о недопустимости такого бездействия, но я не слушал его. Это ведь лишь образ, один из тысячи, который развеется в прах, стоит мне снять маску... или нет?
Было ли ошибкой полагаться на собственное чутье, внезапно проснувшееся во мне, и указывающее на приближение моего оппонента? Мнительность и паранойя имеют те же корни, что и подобное предчувствие, и все же оно в конце концов не обмануло меня... или же наоборот, ввело в заблуждение?
А может, я совершил ошибку гораздо раньше? Еще тогда, тысячи секунд назад, в кафе "У Молли"?
Глядя на водителя черной акулы со значком «BMW» на капоте, я чувствую досаду, разочарование, и ледяное — куда холоднее окружающей стужи — чувство допущенной фатальной ошибки. Его глаза, в которые я вглядываюсь с жадностью бедуина, узревшего проблеск воды на горизонте, в отличие даже от призрачного миража — не блестят. Не отливают сапфировой драгоценностью.
Только благодаря Джону я не вскидываю дробовик, чтобы всадить заряд дроби между его пустых глаз.
А может, ошибки не было?
Ведь восторг вновь переполняет меня, в мгновение ока смывая чувство досады и разочарования, лишь только моего слуха касается новый звук.
Он здесь. По крайней мере в этом я не ошибся.
И пусть он застал меня отчасти врасплох, пусть явился с неожиданной стороны, пусть оказался готов к этой встрече ничуть не меньше чем я...
Все же, теперь это моя сцена.