Оглядываюсь. И ухмыляюсь. Спуска нет. Что нисколько меня не удивляет: скорее всего он под алтарём, скрытый от чужих глаз, защищённый человеком-в-рясе. Впрочем, что мне до того? Я здесь, чтобы укрыться от дождя. И заодно, хоть немного, но разобраться в самом себе. Прохожу вперёд. Усаживаюсь на скамейку во вторых рядах. Разваливаюсь. И закашливаюсь: не столько по необходимости, сколько желая привлечь внимание сектанта. Задумываюсь: вот я тут. Пришёл, руководствуясь инстинктами. Что дальше? Куда теперь ведёт меня чутьё?