- Бывают и хуже, Джордж, - отвечаю на бормотание. Оглядываю окрестности. Морской воздух вдыхаю. Наконец, оборачиваюсь к лакею:
- Подсобишь, друг? - мотаю головой на обрыв. В чём именно помощи прошу, не уточняю, однако. Кладу руку графу на плечо.
- Пошли, - ухмыляюсь. Сам иду и не слишком сильным давлением заставляю двигаться и его. Первым. Чтоб подлость не удумал. Возле края застываю. Смотрю вниз завороженно. Толкаю попутчика в бок:
- Ну, как тебе, Джорджи? Красиво, да?
Прячу незанятую руку в карман с кастетом, другой графа держу (так, что, если кто меня сзади толкнёт, я его за собой утащу) и жду, когда возница нас догонит, разгоняя неловкую тишину дружеской беседой:
- Лорд Уинтворт, значит, говоришь? Кто таков?