Боль и страх.
Безудержный, злой.
Чем больше информации поступает в мозг, тем страшнее становится.
Факт первый.
Ты закопан.
Это плохо, это очень плохо. Паника подступает моментально, выжигая кислород из лёгких. Хочется поскорее сбежать, вырваться. Становится жарко, потеешь. Сердце ускоряет темп. Дышать ещё сложнее.
Факт второй.
Тебе не выбраться.
Зрачки расширяются, впуская в мозг очередную волну ужаса.
"Боже. Боже. Боже!" — тарабанит мозг, в унисон пульсу, — "Боже."
Не похоже на молитву. А это и не молитва. Просьба о помощи? Исповедь?..
А может, Виктор и вправду молился. Но не могучему Волшебнику, сидящему где-то в небесах. Он молился себе. Каждой клеточке своего организма, каждой мышце и каждой связке.
Умолял своё тело сделать невозможное.
"Выбраться."
Новый толчок. Лёгкие выжали из себя панический выдох.
"Нужно расслабиться."
Закрыл глаза.
"Пожалуйста, Виктор."
Пульс перестаёт выбивать перепонки. Глубокий вдох, через силу. До ушей доходит чей-то крик. Первый порыв — повторить этот вопль.
— Эй... — прохрипел вслух, и скривился.
Нет, разговаривать рано.
"Выбраться, Виктор".
Да-да, все верно. Мужчина окинул взглядом то немногое, что мог разглядеть.
Половина тела застряла. Попробовал пошевелить левой рукой.
Вроде жива, красавица. С ногой сложнее.
Надо спасать. С этого начнём.
С чего-то нужно начинать.
Как же болит...
"И, раз!.."
Потянулся чуть вверх, пытаясь высвободить конечность. Огромное усилие, но выбирать не из чего. Нога болит от каждого движения.
"Сейчас все будет, миленькая... И, раз!.."
Второй рывок. Через боль, через немощь! Отчаянный рык вырывается из глотки. Когда понимаешь, что готов оторвать себе к чертям ногу, лишь бы выбраться из этого кошмара, немедленно.