Старик резко остановился и с угрозой поднял взгляд на встречного. От лавины смутных чувств и неясных ощущений глаза его имели несколько звериное выражение, темно-зеленые и колючие, словно листья чертополоха. Незнакомец говорил с таким акцентом, что сразу не разберешь. Да и вообще весь облик его напоминал чем-то брата. Другого, сводного, с лисьими повадками и таким же вкрадчивым голосом. Паршивый пес в своре.
- Воистину, сэр! - громогласно проворчал рыцарь, с трудом заставляя себя думать и говорить на языке бриттов. - Я разыскиваю доброго скакуна и направление на Эборакум.
Он еще присмотрелся к собеседнику и сильнее нахмурился.
- Однако отчего лик твой так странен, путник? Или же над тобой довлеет проклятие?
Меча при незнакомце не было, словно он был неблагородных кровей. Следовало бы вызвать его на поединок, но запасного клинка с собой не было, да и следовало поберечь силы для врагов. Прошли времена доблестных поединков и турниров, правят бал война, предательство и бесчестье. При этой мысли рука крепче сжала рукоять, но старый рыцарь удержался и не бросил взгляд на клинок, ничем не выдавая беспокойства. Если нужно будет, доброе холодное железо взметнется и пронзит врага быстрее, чем тот пискнет.