Арена. Арена никогда не меняется. Порой, она маскируется и кажется, что это что-то иное, но здесь сомнений нет — мы все переродились чтобы красиво сдохнуть на потеху невидимым наблюдателям. Или некрасиво, кому как повезет. Прихоть судьбы, непостижимая ирония высших сил, причудливая поза вселенского карнавала смертей, высвеченная вспышкой молнии. Пешки в пальцах могущественных игроков, статисты в кровавой драме, лемминги в последнем героическом прыжке — вот мы кто.
Джура сник, убитый откровениями круглого механизма, сел в угол и сосредоточился на своих внутренних переживаниях.