Плохая земля. Рассыпается пеплом под пальцами. Опадает вниз грязно-серыми хлопьями. Пружинит под ногами. Совсем как тогда. В том странном времени, где еще не было крови на руках. Где небо казалось бескрайним, а горизонт эфемерным.
Все стало проще с тех пор, как ни странно.
Мир уже не двулик.
Здесь пахнет дурным предчувствием. Замерли стражами высокие стволы. Гудит меж ними тишина. Вьется, клубится, тычется в колени, будто преданный пес. Послушный-послушный пес. Но стоит руку протянуть – тут же откусит. По самый локоть. До самого сердца.
Не нравится здесь Анье. Морщится, кривится. Принюхивается жадно, с тихим шелестом позволяя пропахшему дымом воздуху свернуться призрачными змеями в легких.
- Чую, - бурчит, не глядя на него. Знает, что и он восторга не испытывает. Да и кто испытывал бы?
Не туда ведут следы. Не туда, где нога живого ступать должна. Вотчина духов и древних богов. Алчных, голодных племен. Грустно идти туда. Особенно за пятнадцать халлеров.
Но дело взято.
И Анья опускается низко к земле, перебирая хлопья пепла. Вглядываясь пристально в борозды и следы. В веточки поломанные. Каким бы странным не был мир – он не умеет молчать. Всегда расскажет, стоит лишь смотреть внимательнее. Слушать.
Пока не расползется грязной сажей новая история.