Каменный лес. Священный. Здесь не живут люди - только духи Древних, только Боги - из тех, которым поклоняются чужаки-людоеды, и те, что живут за Сумрачными горами и дальше, в местах, где не живет ничто, кроме тьмы и её черных послов.
Здесь тихо, в этой священной роще. Толстые стволы серых деревьев, твердых как камень, а земля мягкая - словно прах. Ты опускаешь руку, притрагиваешься к ней. Пригоршню загребаешь грязной рукой, меж пальцев пропускаешь нежные хлопья теплого пепла.
Оттар-Кирпич, мэр в Фатте заплатил вам ровно тридцать халлеров - по пятнадцать халлеров на брата - чтобы выследить одного беглеца в этом древнем лесу. Дагдар, твой хмурый следопыт-побратим считает, что пятнадцать - это слишком мало, чтобы бегать за проклятым мятежником по оврагам - кем бы этот мятежник ни был.
- Чуешь? - спрашивает Дагдар кивком, беззвучно шевеля губами. В руках - снаряженный арбалет, взгляд сосредоточенный. Конечно, чуешь.
Дым. Костры? Или лесной пожар? Да в это время года?
Странно всё это.