Кости брошены, рейдеры. Вас сюда привели сильные мира сего, они хватали вас за шкирку всю дорогу, волокли к этой сраной цели, к этому блядскому моменты: ваши руки делают чужие дела. Кому-то - не вам! - нужно было, чтобы Зулкар встретился с Кровопийцей. И хуй уже разберешь, почему так, зачем, куда должно все скатиться в итоге.
- У каждой истории должны быть свои герои, - звучит откуда-то голос Хикахи. Охуенно, конечно. Герои поневоле, герои со стволом, приставленным к затылку. Делай что говорят или умри! Сделай и все равно умри! Попробуй не сделать, и умрешь! Кости брошены, и с каждой грани скалится смерть. Такой расклад в Пустошах сплошь и рядом.
Маркус залегает в песке, целится из карабина. Молот идет вперед: его логические цепи вычислили, что кому-то надо принять первый удар. Камтук запускает бачок с прометием, и тот красиво летит вперед, детонирует рядом с Зулкаром - бац! - красиво. Из пламени, будто бешеный горящий локомотив из самого Ада, на всех парах прет Зулкар. Цепь, на которой держал его тот, доругой, отстегнута. На его пути оказывается Молот.
А Барракуда вытаскивает из песка меч уцелевшей рукой.
Рукоять гладкая, прохладная. Льнет к ладони как сучка.
"Пора убивать, - шепчет она. - Настало время кровавой жатвы."
И Барра теперь понимает: все мы в этом мире жертвы. Злой рок имеет каждого без разбора. Есть лишь один вариант: самому стать тем самым роком, стать чужой судьбой. Вот она, та самая возможность. Не раз за разом рожей в дерьмо, отфыркиваясь, утереться, глоток воздуха, а потом по новой. Нет, это другое. Это власть, это сила, это ты такой, каким должен был стать. Оно твое по праву. Ты, видят проклятые боги Пустоши, заслужил это. И вот
это случилось с тобой. Можно забыть про все глупые слабые условности, про лицемерие этого мира. Теперь есть лишь ты и вставший на колени мир. Вернувшийся хозяин и его грязная шлюшка.
В этот момент начинают шевелиться кости в песке. Мертвецы восстают, им тоже неймется, хочется поучаствовать в происходящем.