Это был настоящий кошмар. Вроде тех, что снятся, если обдолбаться или слишком хорошим или совсем уж плохим ширевом. Мир вокруг - сплошной песок и искрящийся настоящими молниями металл, где нет ни неба, ни земли. Снаряды автопушки, казалось, просто исчезают в песчаной буре, никого не раня и даже не детонируя, просто пожираемые чудовищной силой песка.
А железная шкура, все сильнее напитываемая энергией и стальная кувалда на поясе все меньше и меньше казались чем-то, способным остановить Смерть, несущуюся из чрева песка.
Молот и в самом деле не был подвержен панике, он действительно не был трусом. Но не был он и глупцом, прекрасно понимая, что против черного, противоестественного колдовства одной сталью и, чего уж там, смелостью не сражаются. Он, Молот, может немного и продержится против несущегося на них чудища... Против этого Зулкара, но одолеть его Молот не сможет, ведь он всего лишь человек. Ну, может быть чуть сильнее и выносливее, чем просто человек, но лишь благодаря своим доспехам. Благодаря своей клетке.
И чего уж говорить о том, что у остальной банды шансов нет вообще? Наверняка им это понятно гораздо лучше, чем самому киборгу и можно даже не оборачиваться, пытаясь что-то прочесть по их лицам.
Что же, вот и все? Ржавый Погост, Боготворец, бегство от Мотосук - все ради того, чтобы подохнуть от лап жуткого монстра посреди бури? Ну, наверно это лучше, чем умереть где-нибудь на куче обоссаного тряпья, служащей кроватью, в хижине из ржавых листов металла, будучи немощным стариком, не способным себе задницу подтереть, а? Это же смерть настоящего воина, чего ее бояться, ну?
Но только стоило начать пытаться принять такую участь, только начать тянуться за кувалдой на поясе, как колдовство, буквально пропитывающее воздух вокруг, вперемешку с песком, творит нечто новое и неожиданное.
В любой другой ситуации Молот бы списал явление полуголой женщины на галлюцинации обреченного на смерть человека, что пытается в отчаянии выдумать себе путь к спасению, пусть даже и такой вот не реальный. Однако происшествия последних нескольких минут неплохо поменяли мировосприятие Молота.
- Да уж лучше она, чем эта страхоебина! - Прохрипел с истеричными нотками в голосе киборг - Валим-валим!
Подхватив автопушку, Молот направился следом за Маркусом, то и дело подталкивая и буквально таща за шиворот тех, кто все же поддался парализующему страху.
Что было потом? Черт его знает, на самом деле.
Может быть все это было лишь особо суровыми глюками, вызванными слишком большим напряжением на проводах, ведущих прямо тебе в мозг. Ну или эти кошмары действительно творились наяву, ведь не зря же Молот слышал столько баек о различной чертовщине.
Рейдер очнулся щедро присыпанным песком, словно бы взбесившаяся стерва-природа собиралась похоронить его заживо. Не желая даже думать о том, сколько чертового песка набилось в доспехи и что с ним, собственно, делать, Молот просто лежал некоторое время, молча смотря в чистое небо. Словно и не было никакой бури.
Рывком высвободив сначала правую, а потом и левую руки из песчаного плена, киборг сел, осматриваясь.
Мейн был безнадежен. Уничтожен или песком или тем, что творилось в буре. Товарищи лежали тут же, вроде бы целые. Молот поднялся, совсем не удовлетворенный увиденным.
- Барракуда, Стиг? - То и дело заходясь кашлем и хрипя еще пуще прежнего, попытался дозваться банду рейдер, тяжело зашагав по направлению к лежащим товарищам - Маркус? Ирвин? Живые? Очнитесь, ну!