Граната упала аккурат под ноги старику. Взрыв был, но звука за ним не последовала. Вспышка, развалину-мейн тряхнуло, по обшивке забарабанили осколки... И все. Развороченные останки Вшиваря, уже не шевелятся. Старика нет. Лишь сжимается вокруг плотный жгут бури. Статика уже жжет, кусает, мелкие песчинки залетают внутрь, клубятся, теряя скорость, но кусаются, будто искры от дурного костра. Молнии бьют в корпус мейна, по металлическим переборкам бегают дуги разрядов.
А сквозь бурю к вам идут двое. Идут так, будто и нет вокруг этого песчаного ада. Первый - тощий, сутулый. В руках держит цепь, на цепи второй. Этот - массивный, весь поросший какими-то то ли шипами, то ли когтями. Идет вразвалку, припадая на все четыре конечности. Деталей и лиц не разглядеть, все заносит песком, фигуры расплываются. Но от них веет смертью и безумием. Берегитесь, рейдеры.