Казалось бы, всего несколько брассе — саженей — отделяли её от рыцаря, но последние шаги дались Аделарду с таким трудом, будто приходилось идти против бурного речного потока. Вечный страх перед солнцем отталкивал Аделарда, вселяя немощь в прежде решительную поступь, и узкий проход вдруг представился ему деревянным гробом, где он и встретит конец. Конец обидный и бесполезный, ведь хорошо спланированная дорога довела его до самых парижских ворот. В последний момент... вот так, глупо... В танцующей среди лучей пыли проступал далёкий шёпот величественных волн Босфора — первого истинного моря, которое увидел Аделард, поднявшись из тесноты походного гроба. Тогда он стоял, не в силах отвести глаз от бесконечности чёрной воды, и не было сил продолжать путь.
«Ну уж нет!»
Кривясь от дикой боли, Аделард натянул обратно на лицо шарф. Закрываясь локтем от нестерпимо сияющего прямоугольника, а второй рукой ведя вдоль стены, чтобы не упасть оглушённым и сохранить ориентир в потерявшемся пространстве, он пошёл по коридору. С каждым шагом гул волн затихал вдали. Ещё не сейчас. Ещё не сегодня... Ты ещё не нашёл то, что искал больше всего другого...