Руперт сально почмокал пухлыми губами, смакуя пошлые аллегории словно первосортное вино пыльных времен.
Ему понравилось объяснение, судя по улыбке, хотя улыбался он постоянно, но сейчас это не выглядело фальшивой маской приветливой портовой шлюхи у сухих доков или гротескную физиономию восковых кукол.
— Третий вариант, который я слышу от твоих собра...Сородичей - и я не ошибся, ожидая уникального определения.
Он достал маленькую трубку и матерчатый кисет. Вопросительно поднял бровь, прося разрешения закурить*.
Зажигалка у него была "профессиональная" - турбированный тубус с крепежом на руку: такие использовали ленивые кемперы и пиротехники. Табак, к удивлению Джона, не имел особенного запаха: никотином пахло, но очень слабо - запах начисто терялся в незнакомом аромате каких-то трав. На всякий случай предусмотрительный мистер Смит решил не дышать - ему и не нужно было, но людские рефлексы были неистрибимы.
— Правда? Хм. Правда, по большей части скучна: был пожар, - негр слегка пожал плечами, признавая тривиальность ситуации, — Ребёнка там и не было, например. Парню было лет двадцать и, хочу заметить, в свои двадцать он был самостоятельнее своего пятидесятилетнего отчима. Этот момент тоже обычно упускают - знаешь, для пущей драмматичности истории. Отчим, кстати, был той еще мразью, но ложь интересует людей больше - сам знаешь как они радуются укреплению своего неверия.
Руперт задумчиво помолчал, покусывать темно-вишневый мундштук трубки:
— Хотя их выдумки обо мне - сущая прелесть. Сразу после инцидента мне приписывали телепортацию и чуть ли не бессмертие - было забавно, но такая фанатичная глупость ге может существовать вечно. К сожалению, - очередная полу улыбочка.
— И на что похож твой голод, Джон Смит?