Но стоило появиться на старом прилавке нескольким вечнозелёным банкнотам, как старуха стала куда более стремительна в действиях и приятней в манерах.
- Кхм. Вот ваш ключ, мистер … - пауза подразумевала оглашение фамилии вслух, которая займёт место на пожелтевших страницах тетради, служившей домовой книгой этого заведения, - впрочем, если вы хотите остаться инкогнито, могу записать вас как Джон Доу или Смит, - мило и беззубо предложила женщина, улыбаясь. Её морщинистая суховатая мордашка тянула лет на 60, а блаженное Витэ ощущалось на все 90, хотя бойкости и хваткости старушке явно было не занимать.
На стойку лёг длинный стальной ключ с чёрным пластиком, в котором было написано:
“HOTEL MONRO, ROOM 306”.
Внимательный взгляд Джона, необременённый проблемами с темнотой, разглядел за спиной пожилой портье, что посетителей было не так много: третий, ВИП, этаж Джона, например, вовсе пустовал за исключением ещё одного номера – 301-ого.
- Третий этаж, мистер! Первая дверь налево, вы увидите, - объясняла женщина, - Если у вас багаж, то я сейчас растолкаю Энрико и он их доставит вам в номер, - заискивающе объявила она. Джон поверил на слово – растолкает, - Меня зовут Мэри, 001 на стационарном телефоне…да, телефоны могут не работать – в Сайлеме нынче очень плохо со связью из-за этой проклятой погоды!
Наконец, запас гостеприимства, вызванный живой наличностью, окончился:
- Если вам что-нибудь нужно, лучше скажите сразу – сервис у нас не быстрый… - с легким ехидством обронила старая хозяйка отеля «Монро».
***
Номер не представлял собой ничего отдаленного похожего на VIP. Видимо, вопрос о количестве звёзд для хозяйки считался объявлением личной вражды, потому что, когда вип-номер в твоём отеле выглядит как дешевый номер с видом на помойку в трёхзвездочном отеле – реагировать иначе невозможно.
Справедливости ради, вид из окна в номере был действительно хорош - правда, по человеческим меркам. Достаточно большие и, что удивительно, чистые окна выходили прямиком в сторону далекого аэропорта и бесконечного числа складов, которые совсем недавно миновал Джон. По быстрым прикидкам, солнце и впрямь появиться именно оттуда.
Плотно задёрнув шторы, Смит отправился в тесную ванную комнату – практика показывала, что днёвка в сан-узлах была самой безопасной, даже при наличии чрезмерно ретивых уборщиц, игнорирующих просьбы «Не беспокоить».
Когда и с этим пунктом было покончено, Джон набрал на своём модном смартфоне номер Сира и…Короткие гудки, даже без мелодичного женского голоса, были единственным ответом его потугам осуществить доклад начальству. СМС тоже пали жертвой странной погоды и Джону пришлось обратиться к последнему доводу – Интернету. Почта работала – плохонько, но работала. Оставалось припомнить кого-нибудь из общих знакомых или должников, идущих в ногу со временем, потому что сам мистер Манверс подобным достоинством не обладал…
***
Когда сеанс связи был окончен, а Джон убедился, что на старом телевизоре нынче вещает лишь статика, в дверь постучали. Подойдя ближе к ней, Зверь внутри неприятсвенно зашевелился, а в маленьком мутном глазке Смит увидел старого знакомого - негра из придорожного кафе.
Стук повторился вновь.