Глава Первая. Плата по счетам.
11.12.2012, near 9 AM.
Central Salem, State hospital Salem's Plainsboro.
Не самая большая палата, для этого действительно огромного госпиталя, была хорошо освещена и весьма чиста - больница держала марку лучшего мед учреждения на протяжении последних пяти лет - в том числе и реальной заботой о таких мелочах. Здесь были представлены и использовались новейшие образчики передовой прикладной медицинской науки: два огромных магнитно-резонансных томографа, куда можно было засунуть человека целиком, и парочка ММРТ - младших, мобильных братьев сего чудесного ухищрения инженерной мысли.
Прочей техники и хитрой, и проверенной временем также хватало - с такими солидными грантами, что получались из окружного бюджета, было бы грешно жаловаться.
Зарплаты, впрочем, были не самыми высокими, но текучка у младшего персонала была достаточно существенной, хотя уже на должность докторов, кого попало не брали.
В целом и частности, обрести сознание именно в чистой и светлой палате для Билла и Грега было куда приятнее и перспективнее, чем, скажем, в городском коллекторе или каком-нибудь безымянном сугробе южного района.
Тихонько писчали датчики, фиксируя жизнедеятельность этих двоих, показывали пульс и какие-то цифры мониторы. Пустовало еще две койки, зато над ними висел маленький черный прямоугольник ТВ. Пульт покоился на общей тумбе, рядом с двумя пластиковыми стаканами с водой и пакетиками апельсинового сока.
За окном второго этажа было уже утро.
КрисВчерашняя ночь осталась десятком баксов на прилавке любимого полицейского бара “Emergency Call”, да лёгким похмельем, что почти не чувствовалось в сравнении с обжигающим кожу морозом. Проклятая погода была под стать самому городу: беспокойные вихри заметали эти места, стараясь скрыть под покровом снега или архивных дел, кучу всего. От серийных убийств, о которых нужно извещать в ФБР, до проворовавшихся чинуш из мэрии и администрации округа. Крис уже прилично варился в котле убойного отдела, чтобы понимать: некоторые дела, как не вертись, останутся закрытыми – потому что так нужно кому-то сверху. Это ужасно бесило, но после своего сокрушительного фиаско с Кэтрин и выявления утечки информации, ему стоило немалых трудов просто остаться в полиции – не то что оказывать давление на высшие эшелоны. Им затыкали все нишевые дыры, сбагривали 100% “глухарей”, делая козлом отпущения по версии статистики отдела, выставляли крайним в некоторых резонансных делах, но упорно не выгоняли из Управления. Такой детектив как он был в каждом управлении каждого более-менее крупного городка: даром, что в патрули не назначали, как в старые времена в Патрульном департаменте.
Конечно, тёмно-синяя форма патрульного была самой узнаваемой, да и сама работа обладала некой романтикой, но Крис предпочёл бы тихо спиться, вместо возвращения в этот ад рутинных дежурств и наёмных постов.
Как бы не вертела судьба, его работа была по-извращённому, но интересной. Все эти убийства, расследования и поиски улик, да и преступников, были чертовски увлекательным занятием, которое не оставляло места и времени для всякого рода деструктивным мыслям и намерениям. Впрочем, для всего остального работа также не оставляла времени – разве что место у барной стойки в Вызове, да стакану с виски находилось место в плотном графике следователя…
Детектив ждал лифт, всё ещё зябко ежась после быстрой прогулки от своего старенького форда к дверям больницы. Тэда он оставил во втором часу ночи на поруки таксиста – парень был молодцом, хорошим собеседником и слушателем, но с алкоголем пока не дружил. Где-то в 8-ом часу, Криса с трудом разбудил звонок его начальника – Джима Гордона. Шеф был явно не в духе, сдержанно продиктовав адрес госпиталя Сайлем Пленсборо (который, конечно же, был известен детективу и так) и номер палаты – 205, где находились двое его новых подследственных.
“ – Мутное дело, Крис. Разберись побыстрее. Отчёт по месту происшествия ждёт тебя в участке на ресепшене – не затягивай.” – короткие рубленные фразы занимали свободное место в сонной голове Эллингтона, пока тело спешно собиралось буквально на автопилоте.