Очередной рок-н-рольный "заруб" вывел Джереми из легкой прострации: раздача проходила по плану, все одобрительно кивали, глядя на блюда и многие просили добавки. Бон, облаченный в белый колпак, улыбался похвалам, и лишь выставлял новые порции.
Жарко стало не сразу: духовка изначально задала свой диктат температуры, а затем пота добавила и скорость готовки - повар был на высоте. В какой-то момент Бон осознал, что температура в помещении и без того весьма высока и дело далеко не в кухонных агрегатах или обилии людей - топило так, что об батарею можно было обжечься!
Глянув на порционную раскладку и стол раздачи готовых блюд, Джереми с неудовольствием отметил "должника" - Джон Филипс. Техник, видимо, решил устроить курорт вместо завтрака, подумал Бон, улыбнувшись шутке юмора дизелиста - лишь бы перерасхода по горючке не было, а то шутнику достанется пара ласковых от мистера Баттлоу. Начальник станции был человеком строгим и консервативным, у которого всё было если не расписано по минутам, то уж точно имелось в минимальных планах, так что тут не забалуешь - что к лучшему: вряд ли Арктика прощает подобные ошибки...
Но, так или иначе, с основной массой блюд было покончено, а финальный штрих - торт - почти был готов: коржи были приготовлены и смазаны, а вот глазурь и взбитые сливки надо было забрать с холодного склада.
Накинув пуховик (что в условиях кухонного температурного беспредела, выглядело идиотизмом), дабы не простудить лёгкие, Джереми открыл дверь склада, наслаждаясь прохладой.
Бодрый мотивчик в наушниках доиграл, касетник щёлкнул, обозначая окончание плёнки с музыкой и повар остановился, чтобы сменить сторону. Вдруг, в навалившейся, будто снежный ком, стало очень неуютно. Что-то щёлкнуло и внутри Джереми: обычно оптимистичный, с железными нервами, он застыл ошарашенный дурными предчувствиями. Рука автоматически нырнула под пуховик и поварской фартук, нащупывая рукоять верного ножа - сожми посильнее и будто брат, здоровенный морпех погибший почти десять лет назад в далёком Иране, стоит за твоими плечами, готовый вломить любым врагам дяди Сэм и твоим личным.
Если бы.
Только ты в дурацкой позе и армейским ножом в руках.
Только кучка людей в соседнем помещении, которые, впрочем вряд ли услышат твои крики.
Только сотни миль снега и льда во все стороны...
"Господе Иесусе, что за бред, нигер - соберись!" - подумал Джереми, не убирая впрочем нож и стянув с головы наушники. Шаг вперёд. Ещё. Ещё. Мимо коробок и ящиков с консервами и крупами. К синебоким контейнерам. Где-то слева...
- Эй, если ты там жрёшь шоколад - я вырежу твою филейную часть и подам как главное блюдо! - швырнул в морозную пустоту повар, пытаясь отогнать невесть откуда взявшийся страх неизбежного.