Поплыл просто - прочь. Прочь от моста, прочь от трупов возле автомобиля, прочь от демонхоста.
Предчувствия тебя не обманули: с самого начала знал же, что лезть на мост было плохой идеей. Так оно и вышло. Жаль, конечно, Дятла и ту девушку, как ее там. Жаль, не убил чертово отродье на месте. И само отродье - жаль. Возможно, человеком он был хорошим. Или не хорошим, профессиональным. Или благородным. Или амбициозным. Неважно. Место это проклятое, на психику действует. Людей с ума сводит. Перед глазами встает радостный паренек с бородкой, замотанный бинтами, и в семейных трусах со слониками. Девушка с разбитым лицом, насквозь саркастичная. Дрозд, когда он еще был человеком. Неужели и у тебя тоже сбилось что-то в голове? Неужели плывешь ты сейчас, и не знаешь, что агенты Страуса внедрили глубоко тебе в разум чудовищный, фатальный сбой?
Когда выберешься отсюда на берег - ни в коем случае нельзя снимать шлем. Или, если снять все же придется, нужно сделать себе специальный мозговой экран, из фольги. Ни один человек на твоей памяти, снявший шлем, не выживал дольше нескольких минут: всех охватывало таинственное безумие. Должно быть, воздух пронизывают темные радиоволны, сводящие людей с ума.
Подлый, подлый Страус. Он еще ответит тебе за жизни Дятла, Дрозда и... кем бы она ни была.