— Кровь?! Мы что, по-твоему стали вампирами? — усмехнулся Джон.
Он стал собирать листы бумаги обратно в сумку.
— Это наркота, говорю тебе! У меня есть приятель, которому по накурке вся еда на вкус становится похожа на курицу. А ещё один начинает постоянно слышать, как вокруг шелестят ползающие змеи и ржёт при этом. Это эксперимент, правительство уже делало такие штуки. Я слышал, что они испытывали ЛСД, давая его ничего не подозревающим людям на улице. А теперь они придумали какую-то новую дурь. У этого профессора есть в доме компьютер? Вдруг можно загуглить по симптомам? Что там? Тошнота, агрессия... эм... склонность к канибализму?..
Последние слова были сказаны уже не так уверенно. Джон задумался. Нейроны в его мозгу заискрили от короткого замыкания: фразы "остановка пульса", "отсутствие дыхания", "нечувствительность к автоматной очереди в грудь" никак не соединялись с термином "симптомы". На ум приходило только другое слово на букву С. Джон тряхнул головой.
— Слушай, без обид, но ты не Бэлла, и я не Эдвард. Пить чьи-то анализы на СПИД из больничных пробирок я не собираюсь. Это точно какая-то новая наркота, и нам нужно пересидеть в безопасном месте, пока нас не отпустит. В больнице явно пошло что-то не так, и мы вырвались на свободу, но правительство будет нас искать. И наше единственное спасение — вот эта сумка с документами.
Джон похлопал по собранной сумке.
— Можно будет пойти с этим на телевидение, понимаешь? Журналисты раздуют скандал, и мы будем в безопасности! А пока нам надо бежать отсюда, Кэт... Нас будут искать. Возможно они уже едут сюда.