Ещё пятнадцать минут безрезультатного блуждания по улицам. Таксисты сейчас все кормятся с туристов в центре города, предкарнавальная лихорадка охватила Французский квартал, приезжих стало больше, чем местных жителей, и никто из них не хочет в спальный район на окраине. Стрелка часов неумолимо бежала вперёд. Двадцатая минута на пустой улице с редкими автомобилями, без единого намёка на такси. Двадцать третья. Ситуация начинала казаться безнадёжной, но тут из-за угла дома появился жёлтый корпус с шахматной клеткой на двери.
Он двигался величаво и неспешно, словно плывя сквозь холодный зимний воздух, едва касаясь колёсами асфальта. По плавной дуге, радиус которой был математически безупречен, жёлтый автомобиль повернул, ослепив фарами Джонни, и зашуршал по направлению к нему, медленно, давая Джонни возможность смиренно опустить глаза при приближении столь царственной фигуры. Подъехав, он остановился ровно так, чтобы Джонни оказался напротив задней двери.
В салоне сидел индус, табличка с его фоткой говорила, что звать его Вилейанур Рамачандран. На его лице уже были морщины, но волосы ещё не начали седеть, не говоря уж о шикарных чёрных усах, поделивших пополам его лицо.
— Куда едем? — спросил он с заметным индусским акцентом.