Морган так и не успел закурить. Отведя взгляд от полицейского, детектив достал пачку сигарет из кармана брюк и положил на стол. Вспомнил что сигарету уже доставал, когда сидел на кресле, но с визитом незваного гостя, забыл про неё - куда же она подевалась?
- Хм, простите, - Морган начал проверять карманы, ища ту самую сигарету, - Куда же я её дел?, - пробубнил себе под нос, - Альберт, ты помнится мне обещал спички...
Встав из-за стола, Морган заглянул в гостиную, тщетно пытаясь увидеть маленький сверток с медленной смертью. Смерть. "Так что же, теперь я мертв?" - подумал Вольфганг. Целый вихрь мыслей в голове и всё из-за какой-то сигареты. Дурацкая привычка...
- Я в последнее время такой рассеянный, постоянно что-то забываю или не замечаю, путаюсь в мелочах... Наверное это от переутомления - явный признак того, что пора в отпуск. Вот и сейчас, держал сигарету в руке, но тут Вы позвонили в дверь и... Куда же я её дел?
Мужчина стоял уперев руки в бока и нахмурив взгляд, внимательно осматривался.