Просмотр сообщения в игре «Fallout: Короткая Весна»

- Воу-воу, - поднял руки Нигер, будто сдаваясь, - я без хуйни, Ржавый, это так, чисто для себя, - оправдался он за выпад в сторону интеллектуальных способностей Кувалды.

Когда Арс хлопнул его по плечу, он поморщился, поведя плечами, но ответил:
- Я тоже, мужик, я тоже...особенно учитывая альтернативы, хах.

Фрэнки производил впечатление юркого парня: что не говори, но ситуация в баре была чередой фатальных промахов, приведших его туда, где он есть. Было что-то в этом чернокожем, что-то такое - сродни самому Арсу. Глядя на низ обоих, можно было сказать, что душегубка Удача держит у их яиц острый нож, а на ее губах играет улыбка психопата...

- Я - вор, - важно подтвердил Фрэнки, чуть набычившись на смешок Арса, - и это нихуя не смешно, Брок. Когда вокруг тебя будет куча обдолбанных громил с пушками, которые не смогут даже шнурки завязать, а не то что быстро подобрать отмычку - ты запоешь иначе.

Злость ушла с его лица и он расплылся в кривой улыбке:
- Трепещи, босс.

Форвард легонько потянулся над столом, поднимая руки и изучая тело Арса, а затем резко, но не больно, хлопнул его по плечам. Ржавый естественно понял, что одна из черных шаловливых рук скользнула ниже, пройдясь по его внешним карманам, но он этого то и ждал: столкнись с ним кто-нибудь также на рынке - наверняка бы Брок обнаружил пропажу лишь тогда, когда бы оказалось нечем платить.

Фрэнки вовсю "сушил десна", сияя до неприличия белыми зубами на наглой смуглой роже:
- Хуякс! - он раздал ладони, и на каждой из них, а не одной, как предположил Арc, лежало по патрону. В правой еще была старая зажигалка, а в левой - шпилька.

Ларри восторженно глядел на Фрэнки: казалось, он ждал продолжения "фокусов" и еще немного - стал бы аплодировать, лишь бы чернокожий маг продемонстрировал свое мастерство.

- Такие дела, босс, - сказал он, возвращая имущество владельцу, - еще взлом механических замков и, конечно, маскировка. Коли речь зашла обо мне: я немного умею махать ножом, но предпочитаю легкие одноручные пушки..Еще, заживает на мне все как на собаке, но организм херово переваривает яды и прочую хуйню - в лабе я работать не смог, - угрюмо уточнил он, - ну да ладно, че мы все обо мне - ты упомянул еще одного нигера - Грязного Сэма...слушай, босс, либо вы с ним охуенные друзья, либо у тебя есть чем платить, либо этот пес повесит на тебя кучу долговой дерьмовой работы.
Когда я только приехал в Трубу, какое-то время был в его Псах - ебнутые ребята, серьезно. Это типы с повадками отмороженных рейдеров, которые почему-то не валят всех вокруг. Мы занимались таким дерьмом, Брок, что просто пиздец - вспоминать не в кайф...знаешь, здесь у Чертей, хватает мясников и дебилов, но вся эта шваль действительно семья - пусть и есть шанс сдохнуть от руки брата или сестры, но все же...Псы - это ебанная стая, причем ни разу не псов, а сранных шакалов.

Фрэнки, наклонившийся над столом во время этого проникновенного монолога, вернулся в прежнюю позицию и сделал хороший глоток чистой воды из личной бутылки. Знаком предложил тебе и Ларри - широкий жест.

Затем группа отправилась на местный рынок или как называли его сами Черти, Базарище.

Длинные ряды кривых и самопальных столов и тентов, были завалены бессистемной кучей барахла. Рейдеры любили все что стреляет и режет, взрывается и кумарит, и с удовольствием продавали и меняли излишки. Найти здесь новый ствол можно было лишь за абсолютно невменяемые деньги, но с хламом и более-менее нормальными пушками здесь было нормально.

Арс долго ходил, высматривая товар, Ларри с любопытством глазел по сторонам, а Фрэнки занял новую нишу: следил за тем, чтобы местные ушлые солисты не взяли без спросу крышек у его корешей.

Спустя полчаса блуждания по этому вертепу, Арс понял, что с его запросами проще искать товар в более цивилизованном месте. Его трофейная винтовка была на порядок лучше местных примитивов и ржавчины, а толковые автоматы и так были редкостью.

Впрочем, нашлась пара вещей, которые смогли заинтересовать пытливого покупателя...



Когда Арс закончил с огнестрелом, Фрэнк потянул рукав:
- Ты вряд ли видел, мясо тут обычно не шарится, - Негр указал рукой на обычный стол и тент, казавшийся на фоне местного хэндмейда заочным победителем номинации "Лучший торговец". На комфортной торговой точке висела табличка, ясно дававшая понять что и как.

"Бритвы от Бритвы!"

На аккуратном стенде, по тонкой сеткой лежали всевозможные ножи: от опасных бритв для бритья (или вскрывания глоток) до прекрасных клинков, которые еще до Великой Войны уже были старыми. Они тоже служили для вскрывания глоток, но время, как не парадоксально, не являлось билетом в утиль - каждый владелец и мастер, в чьих руках они побывали, пытался добавить что-то новое и полезное. Где-то это была банальная, но качественная заточка, где-то усиленная гарда для фехтования, а в один из древних клинков, какой-то умелец, и вовсе нарезал кровоток и кишкодер.

- Это старые клинки, - внезапно подал голос, молчавший до этого Ларри. Его лицо опять приобрело очевидный налет восторженного дибилизма, как в Жральне:
- Наверное эти...экспанты...экспансивные...экспонаты, во! Из музея. Наверное, - Кувалда, кажется, смутился собственных знаний и хотел было заткнуться, но Брок точно понял, что здоровяк (внезапно) четко знает о чем говорит.

Ларри подошел ближе, игнорируя крикливого торговца, предлагавшего эти прекрасные образчики холодного оружия.

- Это обычный Ка-Бар, - ткнул он пальцем в распространенный ножик, - им воевали до Войны. Наши предки: армениканцы...ммм, армяне? Нет. Американцы, да. Это - японский традиционный меч, - он указал на красивейшую катану, прекрасно выкованную и улучшенную за счет обоюдоострой заточки, - а это.., - его палец приложился к какому-то короткому, но мощному мечу с цепной пилой на одной из сторон, но его прервал торговец.

- Слыщь, умник, покупай или проваливай - мне твои истории остопиздели уже: одна ахуительней другой просто! Про Войну, про американцев каких-то...Историк до хуя?

Кувалда ошарашенно попятился: он выглядел большим ребенком, когда его осаживали те, кого он точно не мог считать врагом, и как следствие, сразу же убить.



Наконец, Арс и компания явились к Лидеру всего мероприятия - Бритве. Леди сегодня щеголяла в плотных черных лосинах, которые подчеркивали ее шикарный зад, и коротком топике-манчке, который умудрился скрыть куда меньше, чем плотно забитые бандольеры на ее груди.
На широком поясе болтался здоровый пистолет и бессменное мачете.

- О-хо-хо, господин, мать мою за ногу, Ржавый, да еще и не один, а с бандой отборных головорезов, - она засмеялась, а затем грозно зарычала, - рррр, - демонстрируя острые зубки, - так-так-так, - всё также улыбаясь, принялась обходить вокруг троицы, будто хищник перед броском, - Мистер Брок, Ржавый. Прирожденный лидер и боец. Здоровяк Кувалда. Идиот, но с секретом. Дерзкий Фрэнки Форвард. Придурок, пытавшийся стащить бухло из бара, но придурок живучий - передашь приветик Боксёру, при следующей встрече? - Бритва стояла за спиной у негра и говорила ему прямо в ухо.

Настроение Королевы Чертей было превосходным, но как уже понял Арс, эта стерва даже убивала с улыбкой на лице.

- Ну да ладно. Вор это всегда хороший выбор, мистер Брок, - она глянула куда-то за угол, где возился Копыто, рядом с чем-то весьма объёмным, скрытым под здоровенным куском брезента, - Ну чего там, Копыто, готово, нет? - скучающим голосом любимой дочки спросила она, - хочу порадовать мальчиков.

Копыто утвердительно буркнул и скинул тент.

ссылка



Собранный из дерьма и палок, чьей-то неуёмной инженерной мысли и гребанной тонны усердия, эта чудо-машинка сейчас блестела под восходящем солнцем Пустоши. Арс не был силён в автомобильном пробеге, но сейчас готов был на спор сказать, что это детище кустарного производства вполне могло разогнаться километров до 75-80 в час.
А это означало почти что полёт.

Выждав положенную драматизмом паузу, Бритва взгромоздилась на капот, где было пока девственно пусто: обычно крупные банды крепили там символику своей группировки или даже распинали тела врагов.
Соблазнительные формы предводительницы смотрелись на шлифованном металле вполне уместно - все присутствующие мужчины усердно сглатывали слюну.

- Ну что, Арс. Владей. Не вернешь обратно - вытащу из пекла и затолкаю тебе твои яйца в глотку, - Бритва подмигнула, легко поднялась со своего ложа и спрыгнула на землю. Виляя бёдрами, пошла куда-то в сторону штаба - весёлая часть кончилась, Королеве стало скучно.

Подошёл Копыто:

- Вот ключи. В бардачке небольшие подъёмные на ремонт или апгрейд, если найдёшь механика - наши сейчас в тех рейде за запчастями и ломом. 28 литров в бензике. Генератор дизельный, но легко воткнутся и другие. Рекомендую всеядник - машинка лёгкая, но с нормальным топливом, сам понимаешь, проблемно. Ну и пулемёт при случае поставь - смотрится отлично, - Копыто сдвинул губы на пару сантиметров, что можно было расценивать как широкую улыбку на этом испещренном шрамами лице, - Удачи.

Некоронованный король покинул сцену, вслед за лидершей.
Черти, проходящие мимо, останавливались и завистливо пялились на царский подарок. Произошедшее было не то чтобы уникальным событием, но явлением нечастым: хорошие колёса по нынешним меркам стоили очень немалых денег, хотя основная проблема заключалась в сервисе и ресурсах - позволить такие постоянные траты могли не многие и обычно использовали транспорт в исключительных случаях. С другой стороны, были те, кто всю свою жизнь и проводил в своих тачках - всё их имущество обычно заключалось в таких детищах. Иногда даже ни одного человека - хороший пикап мог спокойно катать группу до 6 человек, заряженных до упора.

К застывшему на месте Арсу подкатил Фрэнки:

- Я бы спросил "за что", но судя по твоей челюсти - ответа я не получу...