Уже почти под утро, когда все успокоилось, Оливер прочел над телами еще двух умерших товарищей молитву, закрыл глаза им. А потом не торопясь стащил с мертвых тел штаны, рубахи, сапоги. Преодолевая брезгливость напялил на себя то, что сумел. Заодно поменял повязки на своих многочисленных ранах. Сапоги сложил по парно и отложил в сторону. Не отберут завтра - сменяю на дополнительную пайку.
Мрачное спокойствие. Так наверно, можно назвать состояние, когда хорошего уже не ждешь, а плохое встречаешь с редким фатализмом. Оливер стоит, своей очереди ждет, поднимает голову на шорох пера. Какой приятный звук, проносятся мысли.
- Уважаемый, - обращается Оливер к писарю - снизойдите к мольбам сирым - снимите покойников с цепи. Нас на ногах всего четверо осталось, а троих тащить приходится. Да и зачем вам в книге вашей красивой два лишних трупа?
В любом случае, де Локвуд помогает нести Доша, да надписи на табличках читает. Ледник, да? Ну чтож, видимо сдохнем на холоде. Не все ли равно?