Молкнут звуки. Безмолвие. Гаснут образы. Темнота. Липкая. Душная. Давящая. Вбирающая в себя, словно, губка. Без остатка. Обезличенной и аморфной сущностью...
Удар сердца. Широко распахнутые глаза. Рот, жадно глотающий воздух. И, объятое лихорадочным жаром, тело подаётся вперёд. Мгновение на то, чтобы осознать Анной - то был сон. Всего лишь, дурной сон. Ночной кошмар, который своим "послевкусием", ещё ютился на задворках сознания Анны, но уже бежал прочь, чтобы вновь затаиться и выжидать - а он это умеет...
Анна ещё лежала. Слушая мелодию-тоску полночной флейты. Что вкрадывалась в душу, как бальзам. Остужая огонь душевных ран. Эти нотки одиночества, вечного поиска чего-то утраченного. Случайно ли, невидимый музыкант, подобрал мотив, что так легко совпал с настроением самой Анны?
То, оставалось загадкой, как и личность самого маэстро. бродячий менестрель? Кто-то из постояльцев? Сам хозяин гостиницы?! Вот уж кого, точно, Анна не заподозрила бы в чём-то подобном!
Стоило выяснить: кто виновен в меланхолии охотницы. С этого можно было бы начать свою миссию - цели которой, Анна, себе не представляла. Она не озаботилась, каким-либо, чётким планом, чем будет заниматься по прибытию в Вестпорт. Кроме, совсем уж, очевидного - куда-нибудь заселиться, где-нибудь поесть.
Кстати, эту часть "великого плана", она, так и не осуществила. О чём желудок, незамедлительно, известил свою хозяйку. Значит, надо сходить куда-нибудь перекусить. Но можно, конечно, вначале, изыскать неведомого музыканта, а затем, сходить с ним поужинать - под музыку флейты, только уже, под мотивчик повеселее. Или изрубить его в кубики, если то - мерзкий демон-дудочник, ворующий у спящих их радужные сны, и навевающий им ночные кошмары.
В любом случае, девушке, дело казалось стоящим. А потому, переодевшись в повседневное. Умывшись. Собрав волосы "в хвост", и повязав их черным бантиком. Не много приведя себя в порядок, после таких "сладких" сновидений, охотница, отправилась на поиски источника этих музыкальных звуков...