Перекрестился у тела. Так надо. Спасибо, Илья Авдиич, за то, что пожертвовал собой и дал возможность покинуть эту опостылевшую обитель поскорее. Мы тебя не забудем.
Шёл Фима по дороге, по улицам Солье-Пона, всё еще чувствуя саднящее от железной хватки Платонова горло и, между тем, приятное тепло, растекающееся в области спины. Это говорила совесть. Она говорила: "Молодец, Ефим. Ты делаешь правильное, богоугодное дело. И уж тем более, ежели не оставил старик записки и не написал завещания.."
Ночь темная, глухая. Дорога вьется серой тропой, манит неизвестностью. А за спиной вдруг кашляет машина грузовая.
- Ефим, - представился, козырька кепки в знак приветствия коснувшись пальцами. Интересно, что подумает этот старый шофер, если у него вдруг спросят как-нибудь, кого он подвозил? Лежит на продавленном сидении между Жозефом и Ефимом немудреный, прямо-так солдатский рюкзак, набитый по виду до отказу, и что же в нём может быть? Съестные припасы? Личные вещи? Грязная одежда, скатанная в ком?
Там деньги, Жозеф. Большие деньги.
Кивает Ефим в ответ на витиеватую речь француза, полную задниц и дерьма, капиталистов и большевиков. Он знает, что от него вообще не требуется говорить - он должен быть слушателем, присутствием своим отвлекать усталого мужчину ото сна, а потому он обращается в слух, при том - слух очень слабый. Он занят своими мыслями и кивает отвлеченно, чуть хмурясь, где нужно, и улыбаясь там, где Жозеф говорит смешное.
Деньги, Жозеф. Знал бы ты, что в рюкзаке, что бы ты сказал? Что сделал бы, очутись такая сумма у тебя в руках?
Ты бы выкинул этот проклятый рефрижиратор, из-за которого тебе пришлось стоять под Видобаном, а потом обратно на буксире куда-то там.. Выкинул бы, точно тебе говорю, из кузова, поехал бы в Марсель и.. знаешь, что бы ты сделал?
Ты, Рабочий Человек, эволюционировал бы в Человека Большого. Деньги меняют людей. Катализируют самое плохое (но не только) и приумножают многократно. Ты куришь сигареты - стал бы курить дорогой табак из трубки красного дерева. Любишь залезать на свою жену? - Теперь у твоих ног путаны и распутные девицы всего Марселя! Не нужно торчать за баранкой двадцать часов к ряду, не нужно работать - отправляйся в Париж, празднуй, пей и веселись, кури анашу и танцуй ночи напролёт!
Сделал бы ты так, окажись у тебя такие деньги?
Или отказался?
- Ефим, - ответил на щелчки пальцев Барташов, кивая. Общество. Капиталисты. Война - дерьмо. Вот здесь старина-Жозеф попал в самую точку. Но это понимали все. Это как сказать: "Драться - плохо!" Но вопрос-то в другом - а кому плохо? Ведь кому-то же хорошо. Большевики сидят теперь в мягких креслах и смотрят открытки. Им хорошо, что была война, и Россия в ней проиграла, а революция - выиграла.
Впрочем, об этом Барташов в своё время думал часто, думал сильно и в один прекрасный день понял, что не придумает ничего нового, а думы эти стоит отставить в дальний угол, потому что осознание своей калечной беспризорности в условиях "загнивающего капиталистического запада", где ты никому не нужен и тебя никто не ждет, еще пуще разжигает в душе беглого белого офицера ноющую тоску и тайное (даже от самого себя!) желание застрелиться.
А потому воспринимал этот монотонный разговор о политике (универсальная тема для разговора, безусловно) Фима спокойно, не принимая близко к сердцу. Кивал, где то было необходимо. Улыбался, где будто бы казалось смешно.
Платонов - проиграл, Барташов - выиграл.
И руку на рюкзаке, подпирающем свой левый бок, победитель теперь держал.