В половине двенадцатого с юго-востока, шлепая натруженными ногами по железнодорожным шпалам, в Олдтаун вошел потрепанный человек лет пятидесяти. От самой станции за ним тащился спившийся индеец.
-Мистер! – жалобно канючил тот. – Дай десять центов!
Старик вынул из кармана пару ломтиков вяленого мяса, и сунул в руки страждущего, но тот не отставал. Тогда пешеход остановился, иронически посмотрел на индейца единственным глазом, и воскликнул:
-Может быть, тебе дать еще мою ферму, и старушку Молли в придачу?
Зарвавшийся краснокожий понял всю беспочвенность своих претензий, и отстал.
Старик солгал: у него не было ни фермы, ни старушки Молли. У него не было даже шляпы. В город он вошел в драных, изгвазданных угольной пылью брюках, и не менее грязной, окровавленной рубашке. На ногах путника красовались запыленные, стоптанные сапоги.
Зато за плечами незнакомца висел туго набитый мешок, а в руках он нес внушительного вида продолговатый металлический контейнер.
Человек имел вид усталый и битый, но при этом гордый и довольный. Именно так обыкновенно выглядят удачливые старатели, внезапно обнаружившие на своей заимке богатую жилу, когда возвращаются в обжитые места.
«Я в Дублине старом служил кочегаром…» - хрипло запел одноглазый, подходя к заведению с соблазнительной вывеской «Салун».
Он быстро пересек пустой по дневному времени зал, бухнул на пол возле стойки свои пожитки, и каркающим вороньим голосом лаконично затребовал:
-Виски! Лучший! Бутылку!
Скучающий хозяин окинул непрезентабельного клиента внимательным взглядом, и лениво спросил:
-Деньги-то есть, мистер?
Вместо ответа незнакомец запустил грязную пятерню в карман брюк, и небрежно бросил на стойку охапку скомканных купюр…
***
Мурха перевернулся на спину, с трудом продрал словно бы специально кем-то заклеенные, как конверт, глаза, и увидел перед собой ровную дощатую поверхность. Слишком низко для потолка, слишком высоко для крышки гроба. Опытный пропойца, он сразу сообразил, что прикорнул под столом.
Кряхтя и постанывая, ирландец выкарабкался из-под своего постельного чертога, и огляделся.
Его взору представилась инсталляция «Утро Геттисберга», поставленная в отдельно взятом салуне. Зал был усеян бездыханными телами людскими, валяющимися вповалку средь обломков мебели и подозрительных луж. Этих недвижимых людей, застывших в самых невероятных позах, можно было принять за мертвецов, если бы не молодецкий храп, сопение и звучное хоровое испускание ветров. Амбре соответствовало картине – воздух был наполнен ароматами поля битвы, не прибранного похоронными командами.
Мурха с трудом сфокусировал глаза на барной стойке. За ней стоял смутно знакомый человек, с видом усталым и изможденным, будто после пары-тройки бессонных ночей.
-Добрый вечер, мистер Мерфи! – сказал тот бесцветным голосом.
О’Лоркейн проковылял к стойке, тяжело навалился на нее, и жестом показал, что страдает от жажды, которую водой не утолить. Получив стакан чего-то крепкого, страдалец осушил его в два глотка, блаженно рыгнул, и попытался обратиться к воспоминаниям.
Прошлое, увы, тонуло в густом тумане, из которого, словно неприкаянные души, выплывали отдельные эпизоды.
…допивает первую бутылку… жестикулируя, в красках повествует народу о своих похождениях. Народ внемлет. Он угощает всех… пляшет джигу под аккомпанемент банджо, скрипки и гитары… залихватский беззлобный мордобой… с пламенем и грохотом рвутся динамитные шашки. Водонапорная башня, как подрубленная сосна, валится поперек Мэйн-стрит. Бочка бьётся вдребезги, расплескивая десятки галлонов воды, и превращая улицу в грязное болото. Он с хохотом заявляет, что купит все водонапорные башни в Техасе, Нью-Мексико и Аризоне… нары каталажки… пьет виски с помощником шерифа по имени Коллин МакФаррел. Дурными голосами поют «Кэррикфергюс», заливаясь горькими слезами… пляшет джигу под аккомпанемент губной гармошки… мацает за жопу то ли Сару, то ли Стейси. Он зовет ее старушкой Молли… зацепился с какими-то залетными. Один хочет непременный шоудаун. С присущей ирландцам смекалкой разряжает в него обрез дуплетом, разойдясь шагов на десять… снова каталажка, МакФаррел, виски, «Кэррикфергюс»… пляшет джигу без всякого аккомпанемента…
В целом, Мурхе всё было понятно. Оставалось уточнить у хозяина салуна важные детали.
Гулял трое суток.
Разнес пол-города.
Споил все половозрелое мужское население.
Завтра поутру возвращается из недельного отъезда в столицу графства шериф.
Вечерний поезд на запад – через пол часа.
Мурха засобирался. К счастью, он успел снять комнату, пока не началось – его мешок и торба валялись там. Сграбастав пожитки, ирландец поспешил к железной дороге, раскачиваясь, словно боцман в штормливую погоду.
Страдая и скрипя, присел на рассохшуюся скамейку. В неверном свете керосинового фонаря, произвел ревизию.
Все тело саднило, ломило и крутило. Костяшки пальцев были совершенно разбиты и покрылись коростой. Не хватало зуба. Одежда окончательно обратилась в лохмотья, а от Мурхиной запашины поморщился бы и портовый нищий. Денег осталось долларов двадцать. Ружье Гаттлига куда-то запропостилось – смутно помнилось, что не то проиграл его в покер, не то заложил в «Дженерал Стор» за сотню…
Мерно постукивая колесами и отфыркиваясь паром, к платформе подошел поезд. Проводник смерил подковылявшего к двери старого оборванца брезгливым взглядом, и, поджав губы, процедил:
-Желаете ехать? Десятка за билет… с-э-э-р!