Она.
Раз. И твоя рука взорвалась фонтаном чёрных ошмётков. Два. Что-то зашевелилось на месте культи, забурлило, прорываясь наружу. Три. Тонкие кнуты щупалец вырвались из обрубка, который когда-то был твоей рукой. Щупальца эти жили своей жизнью. Словно в твоё тело подселили ещё одну душу. Или множество маленьких кричащих от страха перед действительностью душ. Щупальца сразу набросились на тебя. У тебя не было шанса увернуться. Ты слишком устала. Тебе даже было чуточку наплевать. Всем мы будем купаться в бессодержательности, которое кажется уже не такой страшной альтернативой тому, что происходит сейчас. Щупальца оплели твою шею и залезли в рот, проникая глубоко в глотку. Воздух!.. А потом одно из щупалец обнажило своё жало и пробурило проход сквозь глотку и вышло из шеи. Другое пошло иным путём - двинулось вверх, вышло из глазницы, насадив твой глаз на жало. Это невыносимо. Хочется, чтобы тебя побыстрей выключили. Чтобы "это конец" и всё в таком духе.
Нет. Ещё не конец.
Ты выключилась и снова включилась. Сколько времени прошло - неизвестно. Ты не одна. Чёрные кнуты кружатся на верхнем краешке твоего взгляда. Это оно. То, что теперь будет твоим попутчиком. Множество одиноких плачущих душ. Одна из них твоя. Все остальные - нет. Они не молчат, но и не говорят. Они плачут. Кто-то голоден. Но в большинстве все напуганы. Как маленькие котята, поселившиеся у тебя в голове.
Ты хочешь есть. Странное чувство. Ты бы сейчас съела не суп и не булочку. А что-то другое. Добычу. Ищи, ищи, ищи!