Путь мертвых. Путь демонов. Дорога, покрытая кровью, смешанной с дождевой водой, скрепленная холодом и страхом оступиться с мокрых камней, рухнуть в тошнотное озеро гибельной беспробудной тоски, из которого не выплыть более никогда.
Они прошли. Устали так, что до конца жизни, кажется, будет ломить кости от малейшего похолодания, и промокли так, что, наверное, никогда уже больше не высохнут их одежды и души, и навсегда эта слякоть в сердце, и мерзлый запах влажного болота в легких застрянут, неискоренимые.
Частичка тебя. Ты - это все твои пути, все твои дороги, которыми ты шёл, выбирая каждый раз из тысячи тысяч. Ты выбрал именно эту и идёшь по ней до конца.
Гонар приблизился к ней, навис над ней громадой мышц и костей. Человек-гора. Человек-кремень. Белой бороды всклоченная лопата, угольки глаз в глубине костистого, грубого и перекошенного от пережитых кошмаров лица. И мокрая лысина, отражающая серо-стальной щит неба, навроде круглого зеркала.
Протянул руку.
- Давай, - сказал тихо и, на удивление, без тени злости или ненависти. Усталость печальная.
Покой - прерогатива мертвецов. Выбор - прерогатива живых.
Я выбираю дверь. Выбираю путь. Очередной. И пойду им.
До конца.