Я не плачу, нет. Никогда не умела этого. Всегда завидовала тем, кто умеет. Их живая боль, стекающая по щекам. Их отчаяние и страх. Чувства, что так отчетливо видны. Блестят крупицами драгоценных алмазов. Все это такое… настоящее. Человечное. Бесценное.
Каменная Лило. Лило, что ходит по трупам. Лило, что предала свой род, умыв их кровью стопы ненавистных богов.
Я не плакала ни тогда, ни сейчас.
Когда нечего терять в печи души сгорают собственные чувства. Ценности, что имели смысл. Они кипят, бурлят в котле пожара, устроенного раненым сердцем. И пальцы хватают озябший воздух в надежде удержать. Остановить. Прекратить…
Пусть солнце никогда не взойдет. Пусть тучи никогда не разорвут его лучи. Пусть серая земля останется серой во веки веков. Я не стану оплакивать краски, что ушли давным-давно. Не стану оплакивать вкус хлеба, о котором так часто говорил мне Ричард.
Слепая вера в пустоту – вот что нам осталось.
Шаги вперед. Все дальше и дальше. Один. Другой. За ним и третий.
Я не плачу, не думай.
Мне совсем не жаль.
Те тысячи жизней, что оборвались столь мучительно. Их немые крики, направленные в холодный бархат небосвода. Их руки, скрюченные спазмами и судорогами.
Мне не жаль.
Кого любила и ненавидела. Друзья. Враги. Люди, носящие имена, что знакомыми созвучиями рассекают пустоту натянутого воздуха.
Нет, не жаль.
И собственная душа, прижавшаяся к ногам испуганным щенком. Ее доверчивые глаза. Большие. Глубокие. Она шепчет: «поверни назад». Она говорит: «еще не поздно».
А мне не жаль.
Пока в руках сталь клинка звенит и поет, прося крови. Пока дорога из серого кирпича лежит вперед, уходя и петляя. Пока на горизонте маячит город, что отнял абсолютно все.
Я не стану плакать.
И сейчас ты не слезы мои видишь.
Это дождь. Это только дождь.