Покатилась голова, вращая глазами. По лужам. По дороге. По грязи жидкой. В траву прелую. В кусты густые. Дальше. Дальше. Пока не скрылась в чаще непроходимой, оставив тело сиротливо лежать перед испанцем. Черная дымящаяся кровь растекалась все дальше, жадно пожирая землю.
Вот и все – нет бродяги. Неужели зазря он кичился? Безумец. Сумасшедший. Сдох, как и всякая тварь. Сдох, потеряв в лесу вспухшую голову с гнилой усмешкой. Сталь клинка всегда права – очищает мир от падали. И нет никого, кто смог бы противостоять ей.
Одиночество злорадно усмехнулось в лицо Васко. Одиночество никогда не предавало его, всегда следуя по пятам. Тяжело шлепало оно миллионами своих ножек, растворяясь в каплях дождя.
Мир затих. Мир уснул. Миру наплевать на дымящийся Керек. Наплевать на труп прокаженного. На одинокого наемника посреди дороги в никуда. На Кьоль. Мир не знает о чуме и сотнях смертей. Мир спит, закрыв солнце лохматыми тучами. В сырых колыбелях безразличия. В луже чьих-то бессмысленных страхов и страданий. Мир знает правду – ты умрешь. Сгинешь в вехах истории. Сотрешься из порванной книги. Упадешь, раскинув руки и разинув рот. Тебя не станет. Больше никогда. Рано или поздно. А мир останется. Не заметив потерю. Не осознав всю боль одного лишь человека. Не узнав его лицо среди миллиардов других лиц. Мир спит и лучше не будить его.