Ты наблюдаешь. И хоть боль стоит в ноге твой, глаза твои неусыпно смотрят вокруг, оценивая каждое движение. Губы сухие свои облизываешь, рукавом кровь волчью с лица оттираешь. И смотришь. Неусыпно смотришь.
Дилемма стоит перед тобой нелегкая. К Кьолю ты стремился так уверенно, и уверенность эта никуда не делась. Но куда идти? Ведь путь не светится во тьме. И нет карты у вас...
"Harita*...",- цепляется разум твой за это слово. Ты помнишь, что до нападения стаи ты слышал... Ты слышал, как девушка сказала про карту...
- А карта, Белль, должна быть у одного из вас,- вспоминаешь голос незнакомки. Волнение поднимается в душе твоей, как в тот час, когда услышал ты слова эти впервые.
- Нарисованная дорога в Кьоль,- глаза начинают метаться, дыхание перекрывается. Где-то здесь рядом, у этой компании есть карта. Карта в заветный город. В город, что очистит наконец тебя от грехов.
- Но чаще всего она проявляется на теле отмеченных,- громогласно в голове твоей прозвенели последние слова. А затем гробовая тишина.
- Ты сможешь идти?,- слышишь немного исковерканные немецкие слова. Француз обращается к тебе. Так и не узнал имя.
На рану смотришь свою кровоточащую, ухмыляешься.
- Комариный укус,- врешь ты. Желаешь казаться сильным. Потому что слабые здесь- не жильцы.
Нужно рану перевязать и двигаться. Оставаться здесь- вариант плохой. Желаешь найти девушку ту, беловолосую, что ключ хранит у себя. Она нужна тебе... или же только ключ?
Встаешь с трудом, опираясь на ятаган. Топор вешаешь за плечо. Еще раз поляну осматриваешь, в последний раз. И готов уже идти, как...
Глаза твои сталкиваются с глазами темнокожего. Видишь убийцу в нем, видишь в нем человека, что убьет их всех, и глаз не дернется. Не видишь в нем союзника, а лишь временного спутника, готового стать врагом в любую секунду. Но все это мелочи, ведь видишь ты, как чешется он остервенело. Словно черви под живот забрались к нему. Словно грязь на теле многовековая... Словно...
- Но чаще всего она проявляется на теле отмеченных... она проявляется на теле отмеченных... на теле отмеченных...,- эхом в голове твоей звучат слова.
Не отрываясь смотришь на черного человека. Смотришь ему в глаза. Молчишь пока, но теперь взгляд твой будет безустанно находить первого, чья кровь пролилась на поляну.
- Я бы пошел в сторону беловолосой женщины, ибо ключ хранит она у себя. Так мы быстрее встретимся с ней.
- Но главное,- продолжаешь ты увереннее,- нельзя нам разделяться. Смерть настигнет молниеносно. Никто же здесь не хочет умирать, в шагах от заветной мечты?
Но что, если в Кьоль может войти лишь один? Что тогда, Ата?..