У Ганса кончалось терпение. Бруна видела это так же ясно, как слетевшую с петель дверь, выбитую наемником. Все летело к чертям. Это все этот проклятый нищий. Этот лохмотник. Он принес с собой какую-то заразу. Он проклял их.
Девушка встревоженно смотрела на трактирщика, который пустым, бессмысленным взглядом изучал линии бечевки на промокшем свертке. Его правое веко подрагивало.
- Ганс… Киршвассер, - осторожно напомнила она. Трактирщик медленно достал мутную, заляпанную жирными пятнами бутылку и плеснул в стакан, солидно пролив на стойку.
- Пошли его к черту, Бруна, - каждое слово было насквозь пропитано злостью. – Пошли их всех к черту.
Это все нищий. Она точно это знала. В его словах был яд. И что-то случится сегодня. Это напряжение повисло в воздухе и не хочет улетучиваться. Его не в силах забрать с собой даже холодный ветер, сквозняком просачивающийся сквозь покачивающуюся дверь.
Ей просто нужно выполнять свою работу.