Так, вдох, выдох.
Внезапно как будто обожгло легкие. Хотелось закашляться, но Тимофей не мог. Что-то с ним происходило - что-то ужасное. Верминов рядом прямо на полу расселся и на глазах покрывался шерстью, орал что-то. Твоюжмать, да что, на них эксперименты какие-то в переходах ставили, что-ли? В пиво какую-то дрянь подмешали? Нет, это просто дурной сон - проснуться, проснуться и всё будет хорошо.
Ущипнул себя за кисть. Ничего. Совсем ничего. Он чувствует, как прикасается к коже, как кожа натягивается, видит, как щиплет и ничего. Он в коме? Да, это ответ - он в коме после аварии в маршрутке и видит сон. Не может пошевелиться, поэтому не может себя ущипнуть! Точняк!
Но откуда... Да, жажда оттуда же - он в коме, хочет пить, но не может. Да, это всё объясняет. А пока он во сне.
Маршрутка остановилась. Да плевать, если это его сон, он сможет делать в нем всё, что захочет. Выйти из маршрутки! Да, легко! Легко оттолкнув Верминова подошел к двери. Рывком открыл, выпрыгнул на дорогу. Трасса, самая обычная трасса, каких он много прошел за свои года.
Тьфу, рюкзак оставил. И гитару. Развернулся, снова в маршрутку заглянул, смотря на попутчиков из своего сна. Посмотрел на них - парочка мажоров, ещё парочка алкоголиков - дружков бомжары, гоп с паникующей подружкой (чудовище, епта - его воображение ещё и не такое придумает!), пара старперов и водила - абрэк, обгоревший, с дымящейся башкой. Отличная компания, чтобы застрять в его коматозном (и откуда то слово такое вспомнил) сне.
- Ну, чё уставились? Приехали.