[Game of the Thrones - The Rains of Castamere - ссылка]
В далёком ныне детстве, у маленького, тогда, Тома, была простая и незатейливая мечта: стать большим.
Вырасти сильным и крепким, как отец, чтобы защищать себя (тогда от мальчишек, но как подрастёт - обязательно были бы Злые Враги), защищать тех, кто был бы слабее и нуждался в защите. Быть смелым, как тысяча легионеров и один маршал. Быть умелым, как десяток фаворитов Короля, по праву Сильнейшего, носящих белые доспехи Чемпиона.
Быть тем, кто сможет.
Томас вырос.
Стал сильным и крепким.
Стал лейтенантом.
Доказал, себе, маленькому и беззащитному. Доказал давно усопшим родителям. Доказал всему чертовому миру, что он чего-то стоит.
Он - может.
...Ваймс стискивал эфес "своего" меча, грозясь погнуть красивую ковку эфеса, либо же сломать себе пальцы от натуги. Жирная тварь, что по нелепой случайности, была его непорседственным командиром, продолжала вымещать злобу над молодым парнишкой, куроча его лицо, громадой своих кулаков. Свинья не знала, что её мясник близко.
"К чёрту всё!"
Торнс обернулся, лишь за тем, чтобы увидеть свой конец: стальной молнией сверкнул клинок, располосовывая ублюдка от плеча до необъятных размеров живота.
Крови стало ещё больше...
И тут, в ход боя вмешалась магия.
Мэтр Крауц не даром считался лучшим и не даром был Придворным Чародеем - должностью далеко не титульной и постановочной. Магия была сокрушительным даром, с волей коего, приходилось считаться и амбициозным полководцам и своенравным королям: сложно не принимать в расчёт, человека, который может спалить тебя и всё окружающее дотла по одной лишь прихоти своей воли.
Эти люди, требовали постоянного надзора, абсолютного контроля и, что надежнее, гарантированной лояльности...
Стражники взмыли в воздух, словно осознавшие себя птицы: с криком рванув навстречу ветру, небу и свободе. Полёт, правда, продлился недолго: воля белобрысого знакомца Ваймса, быстро охолонила новоявленных пернатых, мягко спустив с недалеких небес на землю, но кому-то повезло меньше. С тяжким хрустом шмякнулась часть стражников о земь, не оставляя, впрочем, сомнений касательно их участи: неестественные для живых позы, замершие в немом укоре, обращенным к жизни, магам и нерадивому лейтенанту, в частности.
Не уберёг.
Не справился.
Не смог.
Сегодня, здесь были собраны лучшие кадры Стражи, прошедшие несколько лет, а то и десятков лет в повседневной Службе. Те что видели рассветы и закаты преступных группировок, политических деятелей и самой жизни Эредина. Те, что ни раз и ни два, оказывались в ситуациях, где убьешь ты или тебя - и всё это, в десяти минутах пешей ходьбы от чьих-то спокойных и сытых жизней и судеб.
Эти люди умирали по прихоти человека, возомнившего себя выше Богов. Человека, решившего, что его Дар и он сам - слишком хороши для служения людям и государству.
Человеку, считавшему себя кукловодом или кем-то, кто в праве распоряжаться чужими судьбами и судьбами целого Государства.
Крик вырывался из груди Ваймса помимо его воли:
- АРБАЛЕТЫ! ПОВТОРИТЬ ЗАЛП!
Крик рвал связки, обещая хрипоту и боль в горле. Крик душил сознание, обещая удвоенные дозы морка, чтобы уснуть. Крик тащил тело, переполняя адреналином, заставляя скрести землю, словно раненный зверь - лишь бы свернуть ублюдку шею.
Над стеной дозором ходит,
Вечно пьяный страж.
Он покой наш охраняет,
Пьяный стражник наш.
Тяжела у парня служба,
С горя он всё пьёт.
Ты налей за стража чарку,
Пусть хранит народ!
Выпьем раз и выпьем дважды:
Страже - будь почёт!
В темноте полночной страшной,
В вечном патруле,
Эрединец настоящий:
Стражник на стене.Глупая трактирная песенка, орала хором павших - страшным кошмаром Тома - в голове Ваймса, а Ваймс орал её вслух, надеясь хоть как-то заглушить мертвецов. Голоса были знакомы до боли, до дрожи в коленях, до первых седых волос и заикания - голоса павших товарищей нынешнего лейтенанта. Голоса Стражников.
Мэтр Крауц, стоял на помосте, раскинув руки в стороны и нараспев читая странные и страшные слова.
Ваймс не знал, что они значат, не знал, что произойдет, но надеяться на гребанный загородный домик, жену с огромными сиськами и бесконечный бочонок эля и делянку морка - было бы глупо.
Мэтр Крауц должен был умереть.
Схватив чьё-то копьё, что в избытке валялись на земле, ставшей грязью из-за дождя и крови, с короткого разбега Том отправил оружие в звенящий полёт: рука заболела от сильного броска, но он остался доволен.
Он - смог сделать хоть что-то.
Чего бы это ни стоило.
Чем бы это не кончилось.